"ingen regering är att skylla... inte någon härskare"
Elementärt. Ingen. Ingen.
"Detta bra land, byggde i århundraden hela sin existens på förslavandet av många, många folk..."
Jag accepterar kategoriskt inte denna avskildhet. Antingen erkänner berättelsens hjälte att han av någon anledning bestämt trodde att hans land var det bästa, då såg han plötsligt ljuset och lånar villigt uttrycket detta land, bara Gud förbjude att inte säga "vårt (eller mitt hemland) land. ” Ja, sedan urminnes tider har Ryssland präglats av eländiga rangliga hyddor, fylleri, maktens godtycke, elakhet, teknologisk efterblivenhet och en hel del andra synder och vanära, men man kan inte skylla ett helt folk för dessa synder, sätta dem lägre än andra. , anklaga dem för meningslös aggression och förslavning av andra folk Känner du inte till andra nationers historia? Ja, hela mänsklighetens historia är ett försök från en etnisk, etnisk gemenskap, nation att ta en annans territorium genom kontinuerlig expansion. All världshistoria är historien om imperiernas uppgång och fall. Se hur samhället i en liten provinsby, belägen på gränsen till territoriet för den latinska stamunionen, under loppet av flera århundraden av dess existens, genom beslag, rån, assimilering och förslavning av sina grannar, byggde en enorm stat, vars själva namn senare gavs till andra stater. Ryssland i detta avseende är inte sämre och inte bättre än andra "framgångsrika förslavare" i skaran av "stormakter".
"mysiga små hus under röda tegeltak, precis som i Tyskland."
Tja, låt oss säga, inte alla. Jag var både där och där. Det finns skillnader i landskap, landskap och arkitektur. På vägen mellan Karlovy Vary och Prag såg jag också gråa, obeskrivliga hus, täckta med långt ifrån rött kakel. Men det finns också många likheter, vilket inte är förvånande, eftersom de tjeckiska härskarna, med början med Premysliderna, uppmuntrade tysk kolonisering i århundraden, och sedan förlorade de tjeckiska kungarna (Otakar) tvisten om kronan av det heliga romerska riket och gradvis det kom till den punkten att tjeckiskaöverlevde endast i byar, och rikets befolkning efter Trettioåriga krig uppgick till cirka 30 tusen människor. Jag körde en gång (under socialistisk tid) från Budapest till Pécs: vackra landskap med scharlakansröda vallmo, tvåvåningshus av god kvalitet i tegel, allt är väl underhållet, butikerna "har allt" - så borde jag förakta mitt folk i detta avseende och förhärliga ungrarna, som tidigare skoningslöst förslavade slaverna? Förresten, etniskt ungrare är kraftigt slaviserade.
"Ja, de gillar inte ryssar här, eftersom de betraktar dem, som i de baltiska staterna och andra republiker, som ockupanter."
Balterna, förutom några litauer (som en gång tog ett fantastiskt liv, nästan alla framtida Ukraina och västra Ryssland), har aldrig haft sin egen stat - deras territorier var alltid ockuperade av någon, men det är naturligtvis de sista ockupanterna - ryssarna - som bär skulden.
Föreställ dig att tjeckerna inte heller gillar tyskarna (österrikisk-ungerska tiderna och protektoratets tider har inte raderats i människors minne), de gillar inte polacker, och de gillar inte heller ungrare. Under den tjeckoslovakiska socialistiska republiken, särskilt under Husak, rådde fientlighet mot slovakerna. Jag uppfann inte allt detta, men jag vet detta från att kommunicera med tjecker och observera deras liv i mitten av 70-talet, och sedan senare. Detta är ett vanligt världsomspännande fenomen, orsakat av de perioder av historien när ett land föll i ett annats inflytandezon eller var i konflikt med det. Skottarna gillar inte engelsmännen, och de betalar dem med samma mynt. Polackerna gynnar inte oss, och vi gynnar dem inte. Vallonerna tolererar inte flamlänningarna väl. Spanjorer - portugisiska osv. etc. Jag är tyst om orgie av antiryska känslor som odlas i Ukraina.
"Trots alla sina brister lever de hundra gånger bättre, och viktigast av allt, värdigare än oss"
Lekmannens slutsats. Ja, hela Europa, kanske med undantag för Albanien och Rumänien under Ceausescu-eran, lever bättre än oss vad gäller levnadsstandard. Och i minst ett halvt tusen år levde hon materiellt "bättre" än oss. Detta betyder inte att ryssar är en lägre eller sämre ras och att de ska bli spottade på när de förklarar orsakerna till sin vidarebosättning utomlands. Förresten, en betydande del av tjeckerna under Österrike-Ungerns tid, oförmögna att stå emot tyskt förtryck, flyttade till det moderna Ukraina och den kaukasiska kusten vid Svarta havet (t.ex. Arkhipo-Osipovka). Jag kände en georgisk familj av detta ursprung. En respektabel dam från Tbilisi, som fick veta att jag studerade det tjeckiska språket, frågade mig vad hon flicknamn- Broucek.
"Törsten efter Pugachevs uppror vaknade i mig"
Jag vågar försäkra er att det går framåt, åtminstone i Moskva, där systemet med en enda kontaktpunkt fungerar bra och nu inte behöver gå ut på gatorna. Återigen, prat och byråkrati är vår tradition, men inte bara ryska; Fransmännen i samtal berättade för mig om byråkratins dominans i deras land, och jag hade turen att personligen bli bekant med den israeliska byråkratin och försöken att lura en utlänning.
"Efter att ha lämnat problemen, den kriminella situationen, bedrägeri och korruption av allsmäktiga tjänstemän, de evigt berusade och olyckliga människorna där, lämnade vi vårt liv där, oavsett vad det var."
Och varför är jag, olycklig, ännu inte död av att dricka, röka och bära kläder? Underbar. Och det drar mig inte till himlen på jorden. Och jag behöver inte förklara för någon varför jag flydde från "det här landet" som jag hatade, med dess alkoholism, elakhet, hyckleri, skenande brottslighet och brist på demokrati.
"Till skillnad från Amerika finns det ingen diaspora här."
Ja, det finns ingen diaspora i Amerika! Det finns samhällen av tyskar, italienare, irländare, ukrainare, kineser, indianer, Puerto Ricans och andra latinos. Det finns samhällen av tidigare sovjetiska och ryska judar, som är förenade av det ryska språket och mentaliteten, och ryssarna själva (som regel den kreativa intelligentian) bildar inte någon form av diaspora, utan lever som regel på egen hand. Jag träffade också ättlingar till den gamla ryska intelligentian (Ziloti-familjen, till exempel, några nostalgiska damer i päls, som talade St. Petersburg-dialekten från tidigt 1900-tal). Men alla lever separat.
"Du kan leva hela ditt liv där, bli amerikansk medborgare och knappt prata engelska."
Än sen då? Det finns dussintals ryskspråkiga tidningar och radiostationen REKA i Israel. I Israel talas ryska på stranden, precis som på Atlantkusten i utkanten av New York. Där hörde jag hur en fattig invandraringenjör var stolt över att måla ett staket i ett område som ligger 20 mil från invandrarens bostadsort. Och för guds skull, och för din hälsa!
"Ryssarnas huvudsakliga verksamhet i Prag är att tjäna pengar på godtrogna nykomlingar. På senare tid, när strömmen av emigranter var livligare, blomstrade "gamlingarna" här. Detta är samma mekanism för "hazing", jag skulle inte bli förvånad om jag lär mig att "hazing" I allmänhet är det ett rent ryskt fenomen. Tydligen livnär sig det på den ryska karaktären själv, så alla som blev lurade här försöker ta ut det, om inte på förövaren, så på nästa nykomling. ."
Jo, självklart! Alla ryssar är jävlar, förutom förstås du som känner dig som en människa. Vet du att ryska judar som emigrerar till Israel, de så kallade olim hadashim, "nya invandrare", har rätt att ta emot från regeringen historiska hemlandet många privilegier, subventioner och förmåner som de har rätt till enligt lagen om nya invandrare? Och vad? Repatrierade blir systematiskt vilseledda av infödda israeler som känner till sådana förmåner, men som inte informerar dem om det, och skjuter in förslavande kontrakt till Olim Hadashim. Det finns ett specialprogram på REKA-radion tillägnat dessa övergrepp, där en konsult försöker hjälpa sina landsmän i trubbel.
Du flyttade till Prag och bor där - för din hälsa är det upp till dig. Förklara bara inte orsakerna till flytten. Det finns ingen anledning att komma med ursäkter. Du är inte anklagad för någonting.
Vad bra det är att vara oskyldig
tumla ensam i orgasm,
utveckla fantasin
och ge dig själv till alla du älskar.
Du är sexig, Leonid!
Du har ett ansikte före den nya eran.
Jag kommer att flyga med dig till forntiden.
Jag vill ha det så. Vilja! Vilja!!
Idag i parken "Under månen",
på stranden av Dnepr, vid ingången,
Jag väntar dig klockan sju, Leon.
Var inte rädd, jag är inte känslig.
Jag ska dricka dig till skräpet, Leonid,
Ditt ansikte står framför mig.
Med en djup skärpning, Katya
Sänggaveln har redan börjat brinna,
Du är fortfarande borta, precis som natten är borta,
Har gått på jakt efter dig.
Till minne av Olga Savina (Polina Sandr)
Vladimir Beznosov (1945-03-03 – 2010-02-02). (Foto från V. Beznosovs arkiv)
När jag började leta efter information om turister som klättrade sju tusen meter före 1990, stötte jag på en publikation av Andrei Lebedev "Traverse Patriot - Russia - Communism 1973, who knows about it?" från 10.19.2010 (http://www.. Den berättade om den aldrig tidigare skådade traversen av de nämnda topparna av tre Tomsk-studenter vid den tiden. Efter att ha läst kommentarerna till inlägget ville jag veta mer om denna travers och om dess ledare - Vladimir Beznosov, så hur det fanns många motsägelser i beskrivningen, och ledarens figur såg avskyvärd ut.
Kvinnor föder om 9 månader, afrikanska elefanter om 22, det tog mig nästan 3 år att föda detta inlägg. I detta liknar jag en del den alpina svarta salamandern från ordningen av svansade amfibier, där graviditeten kan vara mer än 3 år (jag föreställde mig inte ens vilka mina avlägsna förfäder var!) Pusslet passade inte på något sätt , eftersom det inträffade flera olyckor på hans kampanjer. Och nyligen fick jag reda på att Boris Abramov (Aibolit) deltog i ett av dessa avsnitt och pusslet gick ihop. Men först till kvarn.
Jag lyckades hitta fyra deltagare i den kampanjen och två direkttraversanter, samt flera andra personer som följde med honom eller kände honom väl. Efter att ha pratat med dem bestämde jag mig för att skriva inte bara om traversen utan också om andra kampanjer av Vladimir Beznosov.
För första gången "blev Vladimir Beznosov sjuk" i bergen redan 1959, när han som 14-årig tonåring befann sig på en resort Berget Altai- "Belokurikha". Intrycket av bergen visade sig vara så levande att han en tid efter hemkomsten övertalade sin vän Alexander Popovich, och de två cyklade från Kemerovo till Belokurikha. Snart gick olyckligtvis (eller kanske lyckligtvis) Popovichs cykel sönder och de plockades upp av en buss med turister från Moskva, som tog skydd över dem och båda tonåringarna reste säkert med moskoviterna. Från den tiden tog bergen redan fast tag i Vladimir och förutbestämde hans framtida liv.
Vladimir och Alexander började sin resa inom bergsturismen 1963. Varken klubbar eller sektioner fanns i Kemerovo vid den tiden, och de började "med ren tavla"Det fanns ingen att lära av - bara böcker. Det kunde inte vara tal om någon form av "laglig" design för ens kampanj. Men Altai var i närheten - det vinkade och provocerade. Och det fanns vänner i närheten, redo för äventyr. De reste mycket Vi startade från sjön Teletskoye, sedan i området kring Katunsky-ryggen: Multinsky-sjöarna och de övre delarna av Katun, norra Chuysky-åsen: sjöarna Shavlo och Maashey, Yungur-dalen och passerar i deras övre delar. , South Chuysky åsen.
1964 gjorde Vladimir, enligt honom, en solouppstigning av Belukha från Katun längs Razdelny-ryggen.
1968 försökte Vladimir och Alexander bestiga Belukha i en grupp tre personer från söder, längs Katunsky-glaciären. På Katunskyglaciärens isfall skadade deras medresenär Tanya sitt ben genom att hoppa genom en spricka i stegjärn (en liten fragmenterad tvåfotsfraktur), och uppstigningen avbröts. Efter räddnings- och transportarbete, när de fick hjälp av killar från Ust-Kamenogorsk, evakuerades Tanya med helikopter.
Lämnade ensamma, utmattade och praktiskt taget utan mat, eftersom allt hade gått till undsättning, bestämde de sig för att ta den kortaste vägen till Tungur. Från Cherny-glaciären korsade vi Katunsky-ryggen genom Young Specialists-passet. De var inte förberedda på dess tekniska komplexitet, men som de säger, "dårar har tur."
I augusti-september 1969 ledde Vladimir en grupp på fyra personer till sydvästra Pamirs. Tre personer följde med honom: Edik, Natasha och Darwin. Vandringen var i själva verket en spaning av området, och Vladimir skrev punktligt en dagbok dag efter dag och försåg honom med följande skisser av rutten:
Samma 1969 gick Vladimir in i korrespondensavdelningen vid fakulteten för fysik och teknik vid Tomsk Polytechnic Institute. Där lärde han sig om existensen av turistgruppen "Pinelope", en av arrangörerna var Svetlana Dudiy, och kom dit. Namnet "Pinelope" dök upp på grund av ett missförstånd. De skrev "PENELOPE" med bokstaven I på emblemet när de förberedde sig för det första rallyt, och sedan fastnade namnet.
"Pinelopers" deltog då endast i helgvandringar och instituttursrallyn. Arrangören och ledaren var Valery Zharikov, som var involverad i bergsklättring och lärde dem grunderna i den inledande bergsklättringsträningen: rörliga tekniker i olika terräng, arbeta med rep, etc. Och hans medarbetare var Svetlana Dudiy och Nina Starko. De hade aldrig sett riktiga berg, och sedan dök Beznosov upp med en uppsättning vackra bilder och fascinerande kommentarer om dem. Alla satt med öppen mun. Det var första gången de såg detta! Han visade dem bergen!!!
Vi var tvungna att gå runt gränsposterna och gå ner genom Tyuz-passet in i Inylchek-dalen och sedan klättra upp till baslägret på South Inylchek-glaciären.
Till vänster är Alexander Popovich, till höger är Vladimir Beznosov.
Vi förstår alla att det inte finns några idealiska människor, och Beznosov hade sina fördelar och nackdelar. Men det faktum att han var en extraordinär person är ett faktum. Det fanns vänner som litade på honom och var redo att göra vad som helst med honom. Det fanns också fiender. Jag gjorde bara ett försök att berätta om honom vad jag lyckades ta reda på.
Denna berättelse skrevs baserad på memoarerna från Konstantin Georgievich Abalmasov, Boris Isaakovich Abramov, Vladimir Alexandrovich Beznosov, Valery Veniaminovich Brailovsky, Viktor Budnikov, Vasily Semenovich Butorin, Mikhail Gennadievich Vorozhishchev, Försörjare, av Alexander Petrovich , Alexander Krivonosov, Vladimir Pakhorukov, Nikolai Gavrilovich Pletnev, Alexander Popovich, Sergei Prozorenko, Georgiy Efimovich Salnikov, Vladimir Samsonov, Leonid Starikovsky, Sergei Filatov, Vladimir Alekseevich Yudin, Evgeniy Yanchenko.
P.S. Det kommer att bli fler bilder, men det finns ingen styrka att bekämpa Risk. Allt imorgon.
Här är fler bilder från Alexander Popovichs album publicerade i Odnoklassniki, som han tillät mig att publicera under sin livstid. Jag hoppas att Alexanders släktingar inte kommer att klaga:
Låga moln.
Till vänster är Beznosov, till höger är Brailovsky.
Vi skulle vilja fördriva natten på baksidan av en GAZ-66. Popovich till vänster, Beznosov till höger.
Till vänster är Brailovsky, i mitten är Beznosov.
Beznosov på Sheregesh street.
Leonid Starikovsky född 1953 i Kharkov. Utexaminerad från fakulteten för fysik och teknik vid Tomsk Polytechnic Institute och fakulteten för utveckling oljefält Tyumen industriinstitut. Han arbetade i oljan North, flyttade sedan till Novosibirsk, där han tog examen från forskarskolan och arbetade
vid Institute of Solid State Chemistry vid USSR Academy of Sciences. 1991 skapade han ett forsknings- och produktionsaktiebolag, som ägnade sig åt utveckling och implementering av fysikalisk och kemisk teknik inom industrin.
Under många år, från studenttiden, var han engagerad i sportturism. Master of Sports of the USSR i turism, deltagare i USSR-mästerskapen, ledare för många komplexa expeditioner i nordöstra Sovjetunionen.
Sedan 1998 har han bott i Prag. Han har skrivit sedan 2001, vinnare av internettävlingen "All the King's Men" i kategorin "journalism", deltagare i sex litterära Prags almanackor "Graphomaniac", publicerade i tidningen "Current Time" (Riga), " ryska ord"(Prag) och "Time and Place" (New York), vinnare av 2007 års Mark Aldanov-pris för berättelsen "The Prague Symphony" (New Journal, nr 250, New York).
LEONID STARIKOVSKY
Tålamodet har tagit slut
Det nervösa, trasiga skället från grannens hund trängde fritt genom fönstren, väggarna och taket in i det dödliga ljuset fullmåne vinden, och Sergej såg detta ljus även genom sina hårt slutna ögonlock. Det verkade för honom som om skället var koncentrerat till någon slags tunn men hård stråle, som ljusstrålen från ingenjör Garins hyperboloid, och genomborrade hans skalle och orsakade akut smärta till höger - vid tinningen och till och med i käken. Sergei försökte skydda tinningen med sin handflata, masserade den, gnuggade den, men smärtan försvann inte, den fick dig att vilja yla inte ens som en hund, utan som en varg, och klättra på väggen och skala av naglarna och lämnar blodiga spår på hennes vita duk.
I detta hus i ett främmande lugnt land hade han och hans lilla familj - hans fru och son - bott i tio år från det ögonblick då hans liv förändrades så dramatiskt och oåterkalleligt. Grannens hund skällde ganska ofta, och det hade aldrig stört honom tidigare. Han märkte henne inte alls, bara på något sätt, i början, för säkerhets skull, satte han upp ett staket som delade upp deras områden så att hunden i raseri, gud förbjude, inte skulle hoppa över det och skrämma sin lille son . Hunden var inte renrasig och det gjorde henne nog fruktansvärt kränkt av livet och alla runt omkring, vilket avgjorde hennes grälsjuka, intoleranta karaktär. När hon såg någon förbipasserande på långt håll började hon rusa vansinnigt längs nätstängslet, attackerade honom med outtömlig glöd och sa med hela sitt utseende och kvävande skäll att om det var hennes vilja skulle hon slita den förbipasserande i stycken. När det blivande offret flyttade iväg, snurrade hunden som en topp av hjälplöshet och ilska, försökte ta sig fast i svansen och fortsatte att skälla outtröttligt. Varför så mycket raseri i en välnärd centraleuropeisk hund som vaktar ett vanligt hus i en lugn förort till Prag?
Det är sant att så snart ägaren släppte ut henne från stängslet för en promenad och återhämtade sig, försvann aggressiviteten omedelbart. Hunden tappade allt intresse för främlingar och njöt ärligt talat av möjligheten att nosa på de talande märkena på stolpar och träd som förbipasserande hundar lämnat. Skällandet störde och irriterade förstås alla grannar, men inte ett förebråelse sades till hundens ägare: det är inte brukligt att här framföra klagomål, särskilt mot djur. Förhoppningen att ägarna själva skulle förstå besväret och på något sätt påverka deras hund hade för länge sedan försvunnit var att vänja sig vid det och inte vara uppmärksam. Och Sergei lyckades lätt med detta i många år, tills ganska nyligen, för ungefär tre månader sedan, hans fru väckte honom på natten, väckt av skällande. De lyckades aldrig somna den natten: hunden, som om han kände att han hade upphetsade lyssnare, släppte inte upp förrän på morgonen, ordentligt hes av iver.
Från just den dagen började skällande att förfölja Sergei och överträffade honom både hemma och till och med i trädgårdens yttersta hörn. Skällandet kunde ha varit högre eller tystare, men Sergej hörde det hela tiden, ju mer han försökte distrahera sig själv, att övertala sig själv att inte uppmärksamma honom, desto mer irriterade den rastlösa hunden honom. Irritationen växte för varje dag tills den slutligen förvandlades till våldsamt hat, vilket orsakade skarp smärta på natten, som om man genomborrade skallen med en tunn borr.
Under dagen avtog smärtan något, hoprullade sig som ett trött djur, men när hela kvarteret tystnade sov min fru lugnt bredvid mig och bakom muren låg min lille son som sprungit runt under dagen. sniffar, hon och ny styrka Hon bet i sin högra tinning med sina tänder och klor, vilket orsakade en outhärdlig önskan att krossa hennes skalle i sönder, bara för att förstöra henne. Till och med helt tyst, när hunden tystnat en stund, somnade han eller något, eller kanske de släppte in honom i huset? - Sergei kunde inte längre sova: med spänningen från en sapper, i vetskap om att när som helst en mina kunde explodera vid handen, fortsatte han att lyssna och väntade på att den störda hunden skulle brista i en genomträngande skäll igen.
I denna tröga, utmattande sömnlösa förväntan från subcortex av den smärtfyllda hjärnan, som läskiga förhistoriska monster från den mörka bottenlösa havets djup, minnen började vakna och återupplivade en händelse som hände för länge sedan. Det frenetiska skället från en hund trängde otroligt igenom betongplattan av tio års levnad och invaderade den del av hjärnan där den tidigare varit säkert gömd och återupplivade den i minsta detalj.
Den där minnesvärda aprildagen, vid middagstid hade solen äntligen smält den ömtåliga tunna isen som hade frusit Moskvapölarna under natten, och genom takets järn värmde den märkbart upp det mörka utrymmet på vinden i det gamla huset i Stolyarny Lane. Vindsfönstren, utom ett, voro tätt omslutna, och genom detta, det enda, trängde ljuset in i en tjock gyllene rand, i vilken, glittrande, dammpartiklar upphöjda av förskräckta duvor långsamt flöt. Från detta fönster den berömda Sanduny och bilparkering, där flera lyxiga limousiner av inflytelserika personer stod parkerade, som offentligt och i hemlighet ägde landets huvudstad - Moskva, som kom hit för att ta ett ångbad och diskutera angelägna frågor. Chaufförerna och ordningsvakterna var bland dem som lämnades utanför, samlade i en liten grupp, som glatt och högljutt diskuterade något, skrämde bort sparvarna som badade i de varma pölarna av skratt. Det fanns inte en enda förbipasserande på den lilla gatan, men för säkerhets skull tittade vakterna ibland runt dess trånga port och den främre ingången till baden, varifrån dignitärer kunde dyka upp när som helst.
Sergej tillträdde sin tjänst på vinden tidigt på morgonen och anlände hit i den lätta, krispiga vårfrosten. Kylan trängde på oförklarligt sätt in i honom ända till benen (kanske den lätta frosten inte hade något med det att göra, men en kyla av rädsla och upphetsning gick igenom honom), och nu värmde han sig lyckligt upp i en ljus solskensfläck och kämpade med det lömska sömn framkallad av en duvans kurrande bröst. Han var inte rädd för att förbise målet: så snart "objektet" dök upp vid Sandunovs dörr, skulle han varnas av en radiotelefonsignal, och offret skulle fortfarande behöva gå nästan hundra meter till siktepunkten, men Sergei rysde med jämna mellanrum nervöst, drev bort den kvävande sömnen och närmade sig fönstret för att återigen inventera det kommande skottet. Det lackerade lagret av ett tyskt automatiskt gevär med oklanderlig "Zeiss"-optik värmde också upp i solen, och det var särskilt trevligt att plocka upp det, känna "reaktionen" och värmen genom en tunn trådhandske. Kalibern på geväret var min favorit - 5,6 mm, rekylen var minimal, vilket betyder att spridningen inte skulle bli stor. För att vara säker räcker det med tre eller fyra skott – det är en fråga om sekunder. Det är bara synd att jag måste kasta detta ganska dyra gevär här, vid vindsfönstret.
Sergei var en professionell skytt: som barn tränade han i Dynamo-skyttedelen, och sedan i nästan tjugo år kombinerade han skytte med längdskidåkning - han tävlade på de mest kända skidskyttebanorna i Europa och Amerika. Och dessa tjugo år var lyckliga och framgångsrika: åtta guldmedaljer vid världsmästerskapen, en två gånger olympisk mästare - berömmelse, ära, flickors leenden och blommor... Först då - kall likgiltighet, en liten kooperativ lägenhet i utkanten av huvudstaden och maktlöshet från högen av vardagliga problem, och huvudsaken är var man kan få pengarna för att mata en nyfödd son, vars kropp inte accepterade modersmjölk. En obegriplig form av allergi okänd för läkarna - de ryckte bara hjälplöst på axlarna, inte särskilt oroade över att hans bebis skrek av hunger och hans frus ögon med en sådan obeskrivlig förtvivlan... Sergei skakade på huvudet och drev bort dessa fruktansvärda syner.
Sök lämpligt jobb visade sig vara svårt: skidåkaren och skytten, som hade avtjänat sin mandatperiod, var till föga användbar för handel eller bank, transporten avslutades tre dagar senare, när, efter flera varningar från förmän på stationerna, hans Zhiguli stals, och han var tvungen att lämna säkerhetsbyrån så fort det stod klart att det under denna skylt inte riktigt gömmer sig en banditgrupp. Sedan fanns det ströjobb: antingen som speditör, eller som lastare, eller till och med som kurir. Sonen växte upp hårt och livet var svårt mörka moln hopplösheten spände snaran av hopplös fattigdom mer och mer. Och här är jag glad slumpmässigt möte med en gammal vän i skidskyttelandslaget. Vi satt på ett kafé på Tverskaya, drack etthundrafemtio "Hennesey" (Sergei drack aldrig den här typen av konjak, han var generellt sett en nyfiken, bara i extrema fall höll sällskap), åt något, utan att ens smaka på vad under samtalet, och vän, utan att egentligen säga var han tjänade, betalade han lätt räkningen till Seryogins månadslön. Tre dagar senare ringde han hem till Sergei och bokade en tid och försäkrade honom om att han hade ett jobb som skulle göra det möjligt för honom att genast utrota fattigdomen.
Förslaget var skrämmande. Förbluffad slöt Sergei ögonen, mindes sin cyanotiska son, som talade dåligt, ständigt sjuk, hans fru, utmattad och plågad av allt detta liv, och föreställde sig inför hans ögon det vanliga målet med höga klick från hans riktade skott plattor, och i just den sekunden fattade han ett beslut. Genom att övervinna sina sista tvivel, rädslor och allt annat, i det hemliga hopp om att han fortfarande skulle kunna få avslag, fördubblade han avgörande kostnaden för sitt "smutsiga arbete". Vännen höll med utan att pruta.
I skåpet på Kazansky-stationen tog han en liten läderresväska och ett kuvert med instruktioner och kreditkort till ett konto som öppnats i ett litet land i mitten av Europa, dit han, efter att ha avslutat arbetet, skulle flyga med sin familj på kvällen nästa dag. Till sin förvåning upplevde Sergei inte det minsta ånger, eftersom han visste exakt vem hans tre eller fyra kulor var avsedda för: det skulle finnas en bandit mindre i Moskva - är inte detta en god gärning där himlen själv borde ha hjälpt honom .
De hjälpte till genom att arrangera en så solig, varm dag den 5 april 1994. Det behövdes inte ens ta hänsyn till vinden. En vecka dessförinnan tillbringade han vid den olympiska reservbasen nära Moskva och sköt från morgon till kväll på en skjutbana i en djup ravin. Han behövde utbildning helt enkelt för försäkring - hans händer och ögon hade under många års träning lärt sig att göra allt snabbt och tillförlitligt. Sergei tvivlade inte på att han skulle slutföra arbetet när den är som bäst, men natten före fallet kunde han inte somna och nu, solande sig i den soliga värmen på vinden, kunde han knappt övervinna en avkopplande dvala. Solen hade passerat sin zenit och lyste nu upp luckan i gränden och parkeringsplatsens asfaltsyta på det bekvämaste sättet och kastade bara korta skuggor från föremål och människor.
En del ljud hördes nedanför, och sedan hördes telefonens tunna summer. Sergei placerade gevärets framände i sin handflata, tryckte kinden mot den upphettade kolven och fann i siktkorset den karakteristiska krokiga näsan på det glada, ångande lila, köttiga ansiktet hos en skojare och glad karl som var nöjd med livet. Utan att tveka, men också utan brådska, lugnt, som han brukade göra på avstånd, andades han ut och höll andan, sköt flera skott på en gång i den höga pannan med djupa kala fläckar, och lyckades se hur ansiktet som hade förändrats rätt. i synen blev det omedelbart livlöst och det redan döda huvudet ryckte till och tog en ny kula. Den tunga kroppen lade sig som en slapp säck på asfalten vid kanten av en stor pöl och rädda sparvar spreds. Nedanför skrek någon gällt som en kvinna: "O-o-ta-ri-k!", och ylade sedan fruktansvärt och dränkte skriken från den oroliga vakten som saknade chefen.
När han lade geväret åt sidan och återigen ångrade att han var tvungen att kasta bort det, gick Sergei inte ner i ingången till bakdörren, som indikerade i hans instruktioner, utan klättrade ut på taket från skuggsidan och gled försiktigt in i dörren. takkupa på vinden i nästa hus. Vid den yttersta ingången, redan med utsikt över Presnensky Val, tog han av sig sina kirurgiska skoskydd, tog av sig sin målaroverall och klev in i solljuset, kisande och leende vårdag,- det föll aldrig någon in att han just hade skjutit en man. En trolleybuss närmade sig precis hållplatsen och en man i lätta kläder som njöt av våren lyckades hoppa på den. Mot, bryta lugnet solig dag med hysteriska sirener, polisbilar och en vit och orange ambulansbil, som nu spelade rollen som likbil, rusade förbi.
Tio år har gått sedan dess, och Sergei har aldrig ångrat att han slutförde denna fruktansvärda uppgift. Det föreföll honom som om han länge hade glömt honom. Alla dessa år bodde hans familj som på en liten ö, utan att kommunicera med någon, och lämnade det inhägnade området nära huset de köpte för samma pengar endast i de mest nödvändiga fallen. Det fanns tillräckligt med pengar för ett hus, en bil och en "stash" som skulle tillåta oss att leva bekvämt hela denna tid. Sonen slutade vara sjuk för länge sedan, växte upp och blev en mager, klangfull liten pojke, smart och förståndig över sina år, som upprepade sin fars intonationer och uttryck i allt. Han gick i en liten skola på motsatt sida av gatan, och Sergei själv, som höll hans hand hårt, tog honom dit varje gång och hämtade honom efter lektionerna.
Strax efter händelsen blinkade ett meddelande i tidningarna om döden i en bilolycka av "kunden" och hans förare - samma vän till Sergei från landslaget som hade ordnat detta "inte dammiga" jobb för honom. Meddelandet lugnade honom till slut, även om han skulle flytta till ett grannland där människor ifrån före detta Sovjetunionen det fanns mycket mer. Det var länge sedan han mindes den soliga aprildagen och huvudet ryckte av kulor, men plötsligt misslyckades det inre försvaret av någon okänd anledning, och piercingen huvudvärk, orsakad av en hunds tomma skällande ur hans sinne, förde dessa minnen ur djupet.
Idag var smärtan särskilt outhärdlig. Nu var det inte längre en tunn borr, inte sticket av en borr, inte klorna på ett okänt rovdjur. Smärtan splittrade min skalle med slagen från en tung tyngd som svängde som en pendel, den verkade krossa några inre skiljeväggar i mitt huvud, som våffelkakor, och förvandlade dem till fina smulor. För att hålla tillbaka ett stön begravde Sergei sitt ansikte i kudden och för att inte höra något täckte han sina öron med handflatorna, men smärtan släppte inte, den rullade långsamt från tinning till tinning och vände sig över hans krossade insidan. Det fanns ingen kraft att uthärda denna omänskliga plåga.
Sergei reste sig med svårighet, klädde på sig och försiktigt, försökte inte väcka sin familj, gick ner och gick ut på gatan. Till höger, från öster, närmade sig gråheten före gryningen redan, och till vänster var himlen fortfarande djup och mörk, färgad av en generös spridning av silverstjärnor. En enorm stjärna brann ovanför horisonten, utan att blinka. Det skulle kunna förväxlas med lamporna på ett landande plan om det inte var orörligt. Sergey hörde av någon att detta är en internationell rymdstation- ISS - lyser solpaneler, förvandlas till det starkaste ljuset på himlen. Gatan var öde, och bara hunden, som såg honom, gick i överväxel, bröt in i ett tjut strypt av ilska och kastade sig mot staketet och tog tag i det med tänderna istället för sin hatade granne.
Sergei tittade tyst på hunden, och den blev mer och mer inflammerad, ansträngande, som om den hade attackerat något slags djur. Något måste göras. Han tryckte på tinningen med handen, som om han täppte till ett hål genom vilket en hjärna som var utmattad av smärta kunde rinna ut, korsade de bisarra skuggorna av knotiga träd, gick han nerför sluttningen till den bortre delen av trädgården, där han, precis bredvid staket, under en hög med nedfallna löv som han försiktigt hade krattat från gräsmattan, grävde en gång ner en liten stållåda. En minut senare, med ett metalliskt malande ljud, träffade spaden något hårt. Lådan var insvept i oljade trasor under så många år hade inte den minsta rost vidrört den. Låset öppnades lydigt och det lutande locket avslöjade en pistol som lyste i tjockt fett. Sergei köpte den här sporten "Margolin" för pennor begagnad av någon hemlös excentriker redan här, i ett främmande land från tidigare länder en gång gemensamt socialistiskt läger. Jag köpte den utan att ens riktigt förstå varför jag visste att jag inte borde göra det. Men han kunde inte motstå och gav utlopp för otillåten sentimentalitet: hans liv började en gång med "Margolin." idrottskarriär, och pistolen påminde honom om hans barndom.
Sergei undersökte pistolen och torkade av den med en trasa. Det korrugerade handtaget, som om det var uttråkat, passade säkert in i handflatan, vilket framkallar de bortglömda känslorna av lätt spänning, mod, som alltid uppstår före det första skottet. Han kom ihåg hur han i åttonde klass sköt en jordekorre i skogen med en hemmagjord pistol och slog den och spred dess smalrandiga kropp i bitar. Då fanns det ingen skam eller synd om det ofarliga djuret, han kände sig stolt över sitt välriktade skott och kände sig som en allsmäktig härskare som lätt avbröt den tunna tråden av den lilla varelsens kinkiga lopp. Det var länge sedan, ett helt liv sedan.
Sergei satte in klämman och ryckte med bulten och styrde resolut mot staketet - mot sin hatade fiende. Hunden reste sig vanligt, tjöt och kollapsade tyst efter det första tysta och torra skottet, som om en stark men torr gren hade brutits... Sergei stannade först efter det fjärde skottet och kände plötsligt att smärtan i huvudet hade försvunnit, som om den var avstängd. Trots att han fortfarande inte trodde sig själv, rörde han vid tinningarna, vände på huvudet - ingen pendel, ingen borr, inget djur - allt avdunstade som en ond dröm.
Solen smygde sig redan gradvis upp mot horisonten och steg upp ur någon okänd avgrund, som ingen kan se in i. Östern började rodna skyggt och ömt, någon fågel visslade på ett träd, uppenbarligen förvånad över den beslutsamhet med vilken Sergej hanterade den förbannade hunden som terroriserade omgivningen, en annan fågel reagerade på den, samtyckte och också beundrade den; en spårvagn dundrade längs nästa gata - dagen började, fylld av det mesta olika ljud, som hade dränkts av outhärdligt skällande i tre månader nu.
Sergej vände sig om och gick lugnt hem. Hustrun och sonen sov snabbt. Han klädde av sig och rörde knappt med huvudet mot kudden och föll in i den djupa, fridfulla sömnen att en mirakulöst återställd person somnar. Han drömde inte om någonting, han hade helt enkelt inte kraften att drömma. Inte ens sirenen från en polisbil som anlände till huset kunde väcka honom.
- Anteckning:
Sammanfattning av boken av Leonid Starikovsky ћIrina... Nedskjuten över Svarta havetFörfattaren, far till Irina Starikovskaya, berättar om sin dotter, som dog tillsammans med 77 passagerare och besättningsmedlemmar på TU-154-flygplanet, sköts ner över Svarta havet den 4 oktober 2001 av en missil från det ukrainska luftvärnskomplexet till följd av träningsskjutning. Irina Starikovskaya var tredjeårsstudent vid Musikhögskolan vid Tel Avivs universitet. 1999 vann en begåvad student den israeliska unga talangtävlingen och fick ett tvåårigt stipendium som pris. Lärarna övervägde Irina stigande stjärna operakonst i Israel förutspåddes hon ha en lysande, fantastisk karriär. Irina hade precis fyllt 25 år, hon flög till Novosibirsk, där hon tillbringade sin barndom, för att träffa sin älskade och gifta sig med honom. På den molnfria himlen riktade en missil som avfyrades mot ett litet träningsmål automatiskt ett passagerarflygplan, som den träffade på en höjd av 11 kilometer över Svarta havet i neutralt vatten. I den första delen, "Interrupted Flight", berättar pappan om minnen av hans dotter, tiden tillsammans, och resan till Kamchatka, uppfostra en liten flicka från en begåvad person som ihärdigt uppnår mål Den andra delen, som kallas ћ Förra sommarenЋ är en korrespondens mellan far och dotter, där läsaren presenteras för hela skalan av frågor som berör dottern och fadern. Irina bodde bara några år i ett nytt land för sig själv - Israel. Från hennes brev kan man se hur landet accepterade henne, med vilken kärlek flickan behandlade sitt nya hemland, hur de hjälpte henne att hitta ett nytt andetag, tro på hennes styrka och hennes talang, hur full av liv Irina levde. Privat korrespondens mellan far och dotter kommer utan tvekan att få många människor att tänka på förhållandet mellan föräldrar och barn, se på sina barn annorlunda efter att ha hört författarens uppmaning: ћJag skulle vilja att mina bekanta och vänner läser dessa rader, så att efter att ha mätt och blivit förskräckta, kunde de älska sina egensinniga och olyckliga barn djupare, så att de förstår att det först nu är möjligt att älska dem för den de är. Låt dem leva och växa på sitt eget sätt, låt dem gå, bara låt dem vara vid liv Den tredje delen av boken, med titeln "Chronicle of the Disaster", innehåller officiella fakta om själva katastrofen och hur dess utredning fortskrider! fakta om det ukrainska ledarskapets hycklande, kriminella beteende, som förnekade faktumet att de hade avfyrat en missil i riktning mot planet. Än i dag gör Ukrainas ledning allt för att fördröja och avsluta frågan om att straffa de skyldiga och betala ersättning till anhöriga till oskyldiga människor med byråkratiska trick. Det sista kapitlet i boken heter "Istället för ett efterskrift." Den här delen innehåller en uppsats om de tragiska, mörka dagarna i Sochi, där kvarlevorna av människor och ett flygplan som fångats till sjöss levererades. Här är minnen från Irinas vänner, brev till författaren från de flesta olika människor som reagerade på denna olycka av hela sitt hjärta. Sammanfattningsvis finns det dikter av Irina Starikovskaya, där, enligt författaren, "hela min dotter är en drömmande, kärleksfull tjej med blå ögon, älskar livet och törstig efter lycka, som hon var redo att dela med hela världen.
kort biografi
Leonid Starikovsky föddes i Kharkov den 9 maj 1953. Han tog examen från fakulteten för fysik och teknik vid Tomsk Polytechnic Institute och fakulteten för oljefältsutveckling vid Tyumen Industrial Institute. Han arbetade i oljan North, flyttade sedan till Novosibirsk, där han avslutade forskarskolan och arbetade på Institute of Solid State Chemistry Akkort biografi
Leonid Starikovsky föddes i Kharkov den 9 maj 1953. Han tog examen från fakulteten för fysik och teknik vid Tomsk Polytechnic Institute och fakulteten för oljefältsutveckling vid Tyumen Industrial Institute. Han arbetade i oljan North, flyttade sedan till Novosibirsk, där han avslutade forskarskolan och arbetade vid Institute of Solid State Chemistry vid USSR Academy of Sciences.1991 skapade han ett forsknings- och produktionsaktiebolag, som ägnade sig åt utveckling och implementering av fysikalisk och kemisk teknik inom industrin. Under många år, från studenttiden, var han engagerad i sportturism. Master of Sports of the USSR i turism, deltagare i USSR-mästerskapen, ledare för många komplexa expeditioner i nordöstra Sovjetunionen.
Sedan 1998 har han bott i Prag. Han har skrivit sedan 2001, vinnare av internettävlingen "All the King's Men" i kategorin "journalistik", deltagare i Prags litterära almanackor, publicerade i tidskrifterna "Present Time", "Russian Word" och "Time and Place" , pristagare av Mark Aldanov-priset 2007 för berättelsen "The Prague Symphony" På vår bokwebbplats kan du ladda ner böcker av författaren Leonid Starikovsky i en mängd olika format (epub, fb2, pdf, txt och många andra). Du kan också läsa böcker online och gratis på vilken enhet som helst - iPad, iPhone, Android-surfplatta eller på vilken specialiserad e-läsare som helst. Digitalt bibliotek Book Guide erbjuder litteratur av Leonid Starikovsky i genrerna kartor och referensböcker.
