Astafiev Viktor Petrovich
Sista pilbågen
Victor Astafiev
Sista pilbågen
En berättelse i berättelser
Sjung, lilla fågel,
Bränn, min fackla,
Lysa, stjärna, över resenären i stäppen.
Al. Domnin
Boka ett
En saga långt och nära
Zorkas sång
Träd växer för alla
Gäss i malörten
Doften av hö
Häst med rosa man
Munk i nya byxor
Skyddsängel
Pojke i vit skjorta
Höstens sorg och glädje
Ett foto där jag inte är med
Mormors semester
Bok två
Bränn, bränn klart
Stryapukhinas glädje
Natten är mörk, mörk
Legenden om glasburken
Brokig
Farbror Philip - skeppsmekaniker
Jordekorre på korset
Karasinaya död
Utan skydd
Bok tre
Föraning om isdrift
Zaberega
Krig rasar någonstans
Kärleksdryck
Sojagodis
Fest efter segern
Sista pilbågen
Skadat litet huvud
Kvällstankar
Kommentarer
*BOKA EN*
En saga långt och nära
I utkanten av vår by, mitt i en gräsbevuxen glänta, stod en lång timmerbyggnad med ett foder av bräder på pålar. Det kallades en "mangazina", som också låg i anslutning till importen - här förde bönderna i vår by artelutrustning och frön, det kallades "gemenskapsfonden". Om huset brinner ner. även om hela byn brinner ner kommer fröna att vara intakta och därför kommer människor att leva, för så länge det finns frön finns det åkermark där du kan kasta dem och odla bröd, han är en bonde, en mästare och inte en tiggare.
På avstånd från införseln finns ett vakthus. Hon myste under stenvallet, i vinden och den eviga skuggan. Ovanför vaktstugan, högt på åsen, växte lärk och tallar. Bakom henne rök en nyckel ur stenarna med ett blått dis. Den spred sig längs foten av åsen och identifierade sig med tjock starr och ängssötblommor i sommartid, på vintern - en lugn park under snön och en stig genom buskarna som kryper från åsarna.
Det fanns två fönster i vaktstugan: ett nära dörren och ett på sidan mot byn. Fönstret som ledde till byn var fyllt med körsbärsblommor, stingweed, humle och diverse annat som hade förökat sig från våren. Vakthuset hade inget tak. Humle lindade henne så att hon liknade ett enögt, lurvigt huvud. En vältad hink stack ut som ett rör från humleträdet dörren öppnades omedelbart ut på gatan och skakade av sig regndroppar, humlekottar, fågelbär, snö och istappar, beroende på årstid och väder.
Vasya polen bodde i vakthuset. Han var kort, haltade på ena benet och hade glasögon. Den enda personen i byn som hade glasögon. De framkallade skygg artighet inte bara bland oss barn, utan även bland vuxna.
Vasya levde tyst och fridfullt, skadade ingen, men sällan kom någon för att träffa honom. Bara de mest desperata barnen tittade smygande in i vakthusets fönster och kunde inte se någon, men de var ändå rädda för något och sprang skrikande iväg.
Vid införselstället busade barnen omkring från tidig vår till hösten: de lekte kurragömma, kröp på magen under stockingången till importporten eller begravdes under det höga golvet bakom pålorna och gömde sig till och med i botten av tunnan; de kämpade för pengar, för brudar. Fållen blev slagen av punkare - med fladdermöss fyllda med bly. När slagen ekade högt under importens valv, blossade ett sparvbråk upp inom henne.
Här, nära importstationen, introducerades jag till jobbet - jag turades om att snurra en vinstmaskin med barnen, och här hörde jag för första gången i mitt liv musik - en fiol...
Sällan, mycket sällan, faktiskt, spelade Polen Vasya fiol, den mystiska, utom den här världen person som oundvikligen kommer in i varje pojke, varje flickas liv och förblir i minnet för alltid. Det verkade som om en sådan mystisk person skulle bo i en hydda på kycklinglår, på ett ruttet ställe, under en ås, och så att elden i den knappt glimmade, och så att en uggla skrattade berusat över skorstenen på natten, och så att nyckeln rök bakom kojan. och så att ingen vet vad som händer i kojan och vad ägaren tänker på.
Jag minns att Vasya en gång kom till sin mormor och frågade henne något. Mormor satte Vasya ner för att dricka te, tog med sig några torra örter och började brygga det i en gjutjärnsgryta. Hon såg ynkligt på Vasya och suckade utdraget.
Vasya drack inte te på vårt sätt, inte med en tugga och inte från ett fat, han drack direkt ur ett glas, lade en tesked på fatet och tappade det inte på golvet. Hans glasögon gnistrade hotfullt, hans beskurna huvud verkade litet, lika stort som en byxa. Hans svarta skägg var randigt med grått. Och det var som om allt var saltat, och det grova saltet hade torkat ut det.
Vasya åt blygt, drack bara ett glas te och, hur mycket hans mormor än försökte övertala honom, åt han inget annat, böjde sig ceremoniellt och bar bort en lerkruka med örtinfusion i ena handen och en fågelkörsbär stick i den andra.
Herre, Herre! - Farmor suckade och stängde dörren bakom Vasya. -Ditt öde är hårt... En person blir blind.
På kvällen hörde jag Vasyas fiol.
Det var tidig höst. Leveransgrindarna är vidöppna. Det fanns ett drag i dem, rör om spånen i bottnarna reparerade för spannmål. Lukten av härsken, unken säd drog in i porten. En flock barn, som inte fördes till åkermarken för att de var för unga, lekte rånardetektiver. Spelet gick trögt och dog snart helt ut. På hösten, än mindre på våren, spelar den på något sätt dåligt. En efter en spred sig barnen till sina hem, och jag sträckte ut mig på den varma stockingången och började dra ut kornen som hade groddat ut i sprickorna. Jag väntade på att kärrorna skulle mullra på åsen så att jag kunde fånga upp vårt folk från åkermarken, åka hem och sedan, se och se, skulle de låta mig ta min häst till vattnet.
Bortom Yenisei, bortom vakttjuren, blev det mörkt. När den vaknade i Karaulka-flodens bäck blinkade den en eller två gånger stor stjärna och började glöda. Det såg ut som en kardborrekon. Bakom åsarna, ovanför bergstopparna, pyrde en strimma av gryning envist, inte som hösten. Men så kom mörkret snabbt över henne. Gryningen var täckt som ett lysande fönster med luckor. Fram till morgonen.
Det blev tyst och ensamt. Vakthuset syns inte. Hon gömde sig i bergets skugga, smälte samman med mörkret, och endast de gulnade löven lyste svagt under berget, i en sänka sköljd av en källa. På grund av skuggorna började de cirkla fladdermöss, gnisslande ovanför mig, flyger in genom de öppna portarna till importaffären, fångar flugor där och nattfjärilar, inte mindre.
Jag var rädd för att andas högt, jag klämde mig in i ett hörn av importen. Längs åsen, ovanför Vasyas hydda, mullrade kärror, klövarna skramlade: människor återvände från fälten, från gårdar, från jobbet, men jag vågade fortfarande inte skala mig från de grova stockarna, och jag kunde inte övervinna den förlamande rädslan som rullade över mig. Fönstren i byn lyste upp. Rök från skorstenarna nådde Jenisej. I snåren i Fokinskaya-floden var det någon som letade efter en ko och antingen kallade den med en mild röst eller skällde ut den med de sista orden.
I nästa volym Serien "Prosa of the Century" inkluderade en lyrisk berättelse i berättelserna om den berömda ryska författaren V. Astafiev "The Last Bow". I den återskapar författaren sitt folks liv under 30-90-talet av 1900-talet och berättar om sitt eget svåra öde.
BOKA EN 1
BOK TVÅ 41
BOK TRE 101
Kommentarer 185
Anteckningar 186
Victor Astafiev
SLUTLIG BÅG
(En berättelse i berättelser)
BOKA EN
En saga långt och nära
I utkanten av vår by, mitt i en gräsbevuxen glänta, stod en lång timmerbyggnad med ett foder av bräder på pålar. Det kallades en "mangazina", som också låg i anslutning till importen - här förde bönderna i vår by artelutrustning och frön, det kallades "gemenskapsfonden". Om ett hus brinner ner, även om hela byn brinner ner, kommer fröna att vara intakta och därför kommer människor att leva, för så länge det finns frön finns det åkermark där du kan kasta dem och odla bröd, han är en bonde, en mästare och inte en tiggare.
På avstånd från införseln finns ett vakthus. Hon myste under stenvallet, i vinden och den eviga skuggan. Ovanför vaktstugan, högt på åsen, växte lärk och tallar. Bakom henne rök en nyckel ur stenarna med ett blått dis. Den breder ut sig längs foten av åsen och markerar sig med tjock starr och ängssötblommor på sommaren, på vintern - som en lugn park under snön och som en stig genom buskarna som kryper från åsarna.
Det fanns två fönster i vaktstugan: ett nära dörren och ett på sidan mot byn. Fönstret som ledde till byn var fyllt med körsbärsblommor, stingweed, humle och diverse annat som hade förökat sig från våren. Vakthuset hade inget tak. Humle lindade henne så att hon liknade ett enögt, lurvigt huvud. En vältad hink stack ut som ett rör från humleträdet dörren öppnades omedelbart ut på gatan och skakade av sig regndroppar, humlekottar, fågelbär, snö och istappar, beroende på årstid och väder.
Vasya polen bodde i vakthuset. Han var kort, haltade på ena benet och hade glasögon. Den enda personen i byn som hade glasögon. De framkallade skygg artighet inte bara bland oss barn, utan även bland vuxna.
Vasya levde tyst och fridfullt, skadade ingen, men sällan kom någon för att träffa honom. Bara de mest desperata barnen tittade smygande in i vakthusets fönster och kunde inte se någon, men de var ändå rädda för något och sprang skrikande iväg.
Vid införselstället busade barnen omkring från tidig vår till hösten: de lekte kurragömma, kröp på magen under stockingången till importporten eller begravdes under det höga golvet bakom pålorna och gömde sig till och med i botten av tunnan; de kämpade för pengar, för brudar. Fållen blev slagen av punkare – med fladdermöss fyllda med bly. När slagen ekade högt under importens valv, blossade ett sparvbråk upp inom henne.
Här, nära importstationen, introducerades jag till jobbet - jag turades om att snurra en vinstmaskin med barnen, och här hörde jag för första gången i mitt liv musik - en fiol...
Sällan, mycket sällan, faktiskt, spelade Polen Vasya fiol, den mystiska, utom den här världen person som oundvikligen kommer in i varje pojke, varje flickas liv och förblir i minnet för alltid. Det verkade som om en sådan mystisk person skulle bo i en hydda på kycklinglår, på ett ruttet ställe, under en ås, och så att elden i den knappt glimmade, och så att en uggla skrattade berusat över skorstenen på natten, och så att nyckeln rök bakom kojan, och så att ingen... ingen visste vad som pågick i kojan och vad ägaren tänkte på.
Jag minns att Vasya en gång kom till sin mormor och frågade henne något. Mormor satte Vasya ner för att dricka te, tog med sig några torra örter och började brygga det i en gjutjärnsgryta. Hon såg ynkligt på Vasya och suckade utdraget.
Vasya drack inte te på vårt sätt, inte med en tugga och inte från ett fat, han drack direkt ur ett glas, lade en tesked på fatet och tappade det inte på golvet. Hans glasögon gnistrade hotfullt, hans beskurna huvud verkade litet, lika stort som en byxa. Hans svarta skägg var randigt med grått. Och det var som om allt var saltat, och det grova saltet hade torkat ut det.
Vasya åt blygt, drack bara ett glas te och, hur mycket hans mormor än försökte övertala honom, åt han inget annat, böjde sig ceremoniellt och bar bort en lerkruka med örtinfusion i ena handen och en fågelkörsbär stick i den andra.
Herre, Herre! - Farmor suckade och stängde dörren bakom Vasya. - Din lott är svårt... En person blir blind.
På kvällen hörde jag Vasyas fiol.
Det var tidig höst. Importportarna står vidöppna. Det var ett drag i dem, rör om spånen i bottnarna reparerade för spannmål. Doften av härsken, unken säd drog in i porten. En flock barn, som inte fördes till åkermarken för att de var för unga, lekte rånardetektiver. Spelet gick trögt och dog snart helt ut. På hösten, än mindre på våren, spelar den på något sätt dåligt. En efter en spred sig barnen till sina hem, och jag sträckte ut mig på den varma stockingången och började dra ut kornen som hade groddat ut i sprickorna. Jag väntade på att kärrorna skulle mullra på åsen så att jag kunde fånga upp vårt folk från åkermarken, åka hem och sedan, se och se, skulle de låta mig ta min häst till vattnet.
Bortom Yenisei, bortom vakttjuren, blev det mörkt. När en stor stjärna vaknade i Karaulkaflodens bäck blinkade en eller två gånger och började lysa. Det såg ut som en kardborrekon. Bakom åsarna, ovanför bergstopparna, pyrde en strimma av gryning envist, inte som hösten. Men så kom mörkret snabbt över henne. Gryningen var täckt som ett lysande fönster med luckor. Fram till morgonen.
Det blev tyst och ensamt. Vakthuset syns inte. Hon gömde sig i bergets skugga, smälte samman med mörkret, och endast de gulnade löven lyste svagt under berget, i en sänka sköljd av en källa. Bakom skuggorna började fladdermöss cirkla, gnissla ovanför mig, flyga in i importens öppna portar, där för att fånga flugor och nattfjärilar, inte mindre.
Jag var rädd för att andas högt, jag klämde mig in i ett hörn av importen. Längs åsen, ovanför Vasyas hydda, mullrade kärror, klövarna skramlade: människor återvände från fälten, från gårdar, från jobbet, men jag vågade fortfarande inte skala mig från de grova stockarna, och jag kunde inte övervinna den förlamande rädslan som rullade över mig. Fönstren i byn lyste upp. Rök från skorstenarna nådde Jenisej. I snåren i Fokinskaya-floden var det någon som letade efter en ko och antingen kallade den med en mild röst eller skällde ut den med de sista orden.
På himlen, bredvid den stjärnan som fortfarande lyste ensam över Karaulnayafloden, kastade någon en bit av månen, och den, som en biten halva av ett äpple, rullade inte någonstans, karg, föräldralös, det blev kyligt, glasigt, och allt runtomkring var glasigt. När han fumlade föll en skugga över hela gläntan, och en skugga, smal och stornosig, föll också från mig.
Tvärs över Fokinofloden - bara ett stenkast bort - började korsen på kyrkogården bli vita, något knarrade i importvarorna - kylan smög sig under tröjan, längs med ryggen, under huden, till hjärtat. Jag hade redan lutat händerna mot stockarna för att genast trycka iväg, flyga ända fram till grinden och skramla på spärren så att alla hundar i byn skulle vakna.
Men under åsen, från härvorna av humle och fågelkörsbärsträd, från jordens djupa inre, uppstod musik och klämde fast mig i väggen.
Det blev ännu mer fruktansvärt: till vänster var det en kyrkogård, framför var det en ås med en koja, till höger var det en fruktansvärd plats bakom byn, där det låg många vita ben och där en lång För en tid sedan, sa farmorn, blev en man strypt, bakom fanns en mörk importerad växt, bakom den fanns en by, grönsaksträdgårdar täckta med tistlar, från ett avstånd som liknar svarta rökmoln.
Jag är ensam, ensam, det finns sådan skräck runt omkring, och det finns också musik - en fiol. En väldigt, väldigt ensam fiol. Och hon hotar inte alls. klagar. Och det är inget läskigt alls. Och det finns inget att vara rädd för. Dåre, dåre! Är det möjligt att vara rädd för musik? Idiot, dåre, jag lyssnade aldrig ensam, så...
Musiken flödar tystare, mer transparent, jag hör och mitt hjärta släpper taget. Och det här är inte musik, utan en källa som flödar under berget. Någon lägger läpparna mot vattnet, dricker, dricker och kan inte bli full - munnen och insidan är så torr.
Av någon anledning ser jag Yenisei, tyst om natten, med en flotte med ett ljus på. En okänd man ropar från flotten: "Vilken by?" - För vad? Vart är han på väg? Och du kan se konvojen på Jenisej, lång och knarrande. Han går också någonstans. Hundar springer längs sidan av konvojen. Hästarna går sakta, dåsig. Och du kan fortfarande se en folkmassa på Jenisejs strand, något vått, sköljt bort med lera, byfolk längs stranden, en mormor som sliter ut håret på hennes huvud.
Den här musiken talar om sorgliga saker, om sjukdom, den talar om min, hur jag var sjuk i malaria hela sommaren, hur rädd jag var när jag slutade höra och trodde att jag för alltid skulle vara döv, som Alyosha, min kusin, och hur hon visade sig för mig i I en febrig dröm lade mamma en kall hand med blåa naglar i pannan. Jag skrek och hörde inte mig själv skrika.
En uppskruvad lampa brann i kojan hela natten, min mormor visade mig hörn, lyste med en lampa under spisen, under sängen och sa att det inte var någon där.
Jag minns också en tjej, vit, rolig, hennes hand torkade ut. Transportarbetare tog henne till staden för att behandla henne.
Och återigen dök konvojen upp.
Han fortsätter att gå någonstans, går, gömmer sig i de iskalla puckelorna, i den frostiga dimman. Det blir allt färre hästar, och den sista stals bort av dimman. Ensamma, på något sätt tomma, isiga, kalla och orörliga mörka klippor med orörliga skogar.
I utkanten av vår by, mitt i en gräsbevuxen glänta, stod en lång timmerbyggnad med ett foder av bräder på pålar. Det kallades en "mangazina", som också låg i anslutning till importen - här förde bönderna i vår by artelutrustning och frön, det kallades "gemenskapsfonden". Om ett hus brinner ner, även om hela byn brinner ner, kommer fröna att vara intakta och därför kommer människor att leva, för så länge det finns frön finns det åkermark där du kan kasta dem och odla bröd, han är en bonde, en mästare och inte en tiggare.
På avstånd från införseln finns ett vakthus. Hon myste under stenvallet, i vinden och den eviga skuggan. Ovanför vaktstugan, högt på åsen, växte lärk och tallar. Bakom henne rök en nyckel ur stenarna med ett blått dis. Den breder ut sig längs foten av åsen och markerar sig med tjock starr och ängssötblommor på sommaren, på vintern - som en lugn park under snön och som en stig genom buskarna som kryper från åsarna.
Det fanns två fönster i vaktstugan: ett nära dörren och ett på sidan mot byn. Fönstret som ledde till byn var fyllt med körsbärsblommor, stingweed, humle och diverse annat som hade förökat sig från våren. Vakthuset hade inget tak. Humle lindade henne så att hon liknade ett enögt, lurvigt huvud. En vältad hink stack ut som ett rör från humleträdet dörren öppnades omedelbart ut på gatan och skakade av sig regndroppar, humlekottar, fågelbär, snö och istappar, beroende på årstid och väder.
Vasya polen bodde i vakthuset. Han var kort, haltade på ena benet och hade glasögon. Den enda personen i byn som hade glasögon. De framkallade skygg artighet inte bara bland oss barn, utan även bland vuxna.
Vasya levde tyst och fridfullt, skadade ingen, men sällan kom någon för att träffa honom. Bara de mest desperata barnen tittade smygande in i vakthusets fönster och kunde inte se någon, men de var ändå rädda för något och sprang skrikande iväg.
Vid införselstället busade barnen omkring från tidig vår till hösten: de lekte kurragömma, kröp på magen under stockingången till importporten eller begravdes under det höga golvet bakom pålorna och gömde sig till och med i botten av tunnan; de kämpade för pengar, för brudar. Fållen blev slagen av punkare – med fladdermöss fyllda med bly. När slagen ekade högt under importens valv, blossade ett sparvbråk upp inom henne.
Här, nära importstationen, introducerades jag till jobbet - jag turades om att snurra en vinstmaskin med barnen, och här hörde jag för första gången i mitt liv musik - en fiol...
Sällan, mycket sällan, faktiskt, spelade Polen Vasya fiol, den mystiska, utom den här världen person som oundvikligen kommer in i varje pojke, varje flickas liv och förblir i minnet för alltid. Det verkade som om en sådan mystisk person skulle bo i en hydda på kycklinglår, på ett ruttet ställe, under en ås, och så att elden i den knappt glimmade, och så att en uggla skrattade berusat över skorstenen på natten, och så att nyckeln rök bakom kojan. och så att ingen vet vad som händer i kojan och vad ägaren tänker på.
Jag minns att Vasya en gång kom till sin mormor och frågade henne något. Mormor satte Vasya ner för att dricka te, tog med sig några torra örter och började brygga det i en gjutjärnsgryta. Hon såg ynkligt på Vasya och suckade utdraget.
Vasya drack inte te på vårt sätt, inte med en tugga och inte från ett fat, han drack direkt ur ett glas, lade en tesked på fatet och tappade det inte på golvet. Hans glasögon gnistrade hotfullt, hans beskurna huvud verkade litet, lika stort som en byxa. Hans svarta skägg var randigt med grått. Och det var som om allt var saltat, och det grova saltet hade torkat ut det.
Vasya åt blygt, drack bara ett glas te och, hur mycket hans mormor än försökte övertala honom, åt han inget annat, böjde sig ceremoniellt och bar bort en lerkruka med örtinfusion i ena handen och en fågelkörsbär stick i den andra.
Herre, Herre! - Farmor suckade och stängde dörren bakom Vasya. - Din lott är svårt... En person blir blind.
På kvällen hörde jag Vasyas fiol.
Det var tidig höst. Leveransgrindarna är vidöppna. Det fanns ett drag i dem, rör om spånen i bottnarna reparerade för spannmål. Lukten av härsken, unken säd drog in i porten. En flock barn, som inte fördes till åkermarken för att de var för unga, lekte rånardetektiver. Spelet gick trögt och dog snart helt ut. På hösten, än mindre på våren, spelar den på något sätt dåligt. En efter en spred sig barnen till sina hem, och jag sträckte ut mig på den varma stockingången och började dra ut kornen som hade groddat ut i sprickorna. Jag väntade på att kärrorna skulle mullra på åsen så att jag kunde fånga upp vårt folk från åkermarken, åka hem och sedan, se och se, skulle de låta mig ta min häst till vattnet.
Bortom Yenisei, bortom vakttjuren, blev det mörkt. När en stor stjärna vaknade i Karaulkaflodens bäck blinkade en eller två gånger och började lysa. Det såg ut som en kardborrekon. Bakom åsarna, ovanför bergstopparna, pyrde en strimma av gryning envist, inte som hösten. Men så kom mörkret snabbt över henne. Gryningen var täckt som ett lysande fönster med luckor. Fram till morgonen.
Det blev tyst och ensamt. Vakthuset syns inte. Hon gömde sig i bergets skugga, smälte samman med mörkret, och endast de gulnade löven lyste svagt under berget, i en sänka sköljd av en källa. Bakom skuggorna började fladdermöss cirkla, gnissla ovanför mig, flyga in i importens öppna portar, där för att fånga flugor och nattfjärilar, inte mindre.
Jag var rädd för att andas högt, jag klämde mig in i ett hörn av importen. Längs åsen, ovanför Vasyas hydda, mullrade kärror, klövarna skramlade: människor återvände från fälten, från gårdar, från jobbet, men jag vågade fortfarande inte skala mig från de grova stockarna, och jag kunde inte övervinna den förlamande rädslan som rullade över mig. Fönstren i byn lyste upp. Rök från skorstenarna nådde Jenisej. I snåren i Fokinskaya-floden var det någon som letade efter en ko och antingen kallade den med en mild röst eller skällde ut den med de sista orden.
På himlen, bredvid den stjärnan som fortfarande lyste ensam över Karaulnayafloden, kastade någon en bit av månen, och den, som en biten halva av ett äpple, rullade inte någonstans, karg, föräldralös, det blev kyligt, glasigt, och allt runtomkring var glasigt. När han fumlade föll en skugga över hela gläntan, och en skugga, smal och stornosig, föll också från mig.
Tvärs över Fokinofloden - bara ett stenkast bort - började korsen på kyrkogården bli vita, något knarrade i importvarorna - kylan smög sig under tröjan, längs med ryggen, under huden. till hjärtat. Jag hade redan lutat händerna mot stockarna för att genast trycka iväg, flyga ända fram till grinden och skramla på spärren så att alla hundar i byn skulle vakna.
Men under åsen, från härvorna av humle och fågelkörsbärsträd, från jordens djupa inre, uppstod musik och klämde fast mig i väggen.
Det blev ännu mer fruktansvärt: till vänster var det en kyrkogård, framför var det en ås med en koja, till höger var det en fruktansvärd plats bakom byn, där det låg många vita ben och där en lång För en tid sedan, sa farmorn, blev en man strypt, bakom fanns en mörk importerad växt, bakom den fanns en by, grönsaksträdgårdar täckta med tistlar, från ett avstånd som liknar svarta rökmoln.
Jag är ensam, ensam, det finns sådan skräck runt omkring, och det finns också musik - en fiol. En väldigt, väldigt ensam fiol. Och hon hotar inte alls. klagar. Och det är inget läskigt alls. Och det finns inget att vara rädd för. Dåre, dåre! Är det möjligt att vara rädd för musik? Idiot, dåre, jag lyssnade aldrig ensam, så...
Musiken flödar tystare, mer transparent, jag hör och mitt hjärta släpper taget. Och det här är inte musik, utan en källa som flödar under berget. Någon lägger läpparna mot vattnet, dricker, dricker och kan inte bli full - munnen och insidan är så torr.
Av någon anledning ser jag Yenisei, tyst om natten, med en flotte med ett ljus på. En okänd man ropar från flotten: "Vilken by?" - För vad? Vart är han på väg? Och du kan se konvojen på Jenisej, lång och knarrande. Han går också någonstans. Hundar springer längs sidan av konvojen. Hästarna går sakta, dåsig. Och du kan fortfarande se en folkmassa på Jenisejs strand, något vått, sköljt bort med lera, byfolk längs stranden, en mormor som sliter ut håret på hennes huvud.
Den här musiken talar om sorgliga saker, om sjukdom, den talar om min, hur jag var sjuk i malaria hela sommaren, hur rädd jag var när jag slutade höra och trodde att jag för alltid skulle vara döv, som Alyosha, min kusin, och hur hon visade sig för mig i I en febrig dröm lade mamma en kall hand med blåa naglar i pannan. Jag skrek och hörde inte mig själv skrika.
Astafiev Viktor Petrovich
Sista pilbågen
Victor Astafiev
Sista pilbågen
En berättelse i berättelser
Sjung, lilla fågel,
Bränn, min fackla,
Lysa, stjärna, över resenären i stäppen.
Al. Domnin
Boka ett
En saga långt och nära
Zorkas sång
Träd växer för alla
Gäss i malörten
Doften av hö
Häst med en rosa man
Munk i nya byxor
Skyddsängel
Pojke i vit skjorta
Höstens sorg och glädje
Ett foto där jag inte är med
Mormors semester
Bok två
Bränn, bränn klart
Stryapukhinas glädje
Natten är mörk, mörk
Legenden om glasburken
Brokig
Farbror Philip - skeppsmekaniker
Jordekorre på korset
Karasinaya död
Utan skydd
Bok tre
Föraning om isdrift
Zaberega
Krig rasar någonstans
Kärleksdryck
Sojagodis
Fest efter segern
Sista pilbågen
Skadat litet huvud
Kvällstankar
Kommentarer
*BOKA EN*
En saga långt och nära
I utkanten av vår by, mitt i en gräsbevuxen glänta, stod en lång timmerbyggnad med ett foder av bräder på pålar. Det kallades en "mangazina", som också låg i anslutning till importen - här förde bönderna i vår by artelutrustning och frön, det kallades "gemenskapsfonden". Om huset brinner ner. även om hela byn brinner ner kommer fröna att vara intakta och därför kommer människor att leva, för så länge det finns frön finns det åkermark där du kan kasta dem och odla bröd, han är en bonde, en mästare och inte en tiggare.
På avstånd från införseln finns ett vakthus. Hon myste under stenvallet, i vinden och den eviga skuggan. Ovanför vaktstugan, högt på åsen, växte lärk och tallar. Bakom henne rök en nyckel ur stenarna med ett blått dis. Den breder ut sig längs åsens fot och markerar sig på sommaren med tjock starr och ängssötblommor, på vintern som en stilla park under snön och en stig genom buskarna som kryper från åsarna.
Det fanns två fönster i vaktstugan: ett nära dörren och ett på sidan mot byn. Fönstret som ledde till byn var fyllt med körsbärsblommor, stingweed, humle och diverse annat som hade förökat sig från våren. Vakthuset hade inget tak. Humle lindade henne så att hon liknade ett enögt, lurvigt huvud. En vältad hink stack ut som ett rör från humleträdet dörren öppnades omedelbart ut på gatan och skakade av sig regndroppar, humlekottar, fågelbär, snö och istappar, beroende på årstid och väder.
Vasya polen bodde i vakthuset. Han var kort, haltade på ena benet och hade glasögon. Den enda personen i byn som hade glasögon. De framkallade skygg artighet inte bara bland oss barn, utan även bland vuxna.
Vasya levde tyst och fridfullt, skadade ingen, men sällan kom någon för att träffa honom. Bara de mest desperata barnen tittade smygande in i vakthusets fönster och kunde inte se någon, men de var ändå rädda för något och sprang skrikande iväg.
Vid införselstället busade barnen omkring från tidig vår till hösten: de lekte kurragömma, kröp på magen under stockingången till importporten eller begravdes under det höga golvet bakom pålorna och gömde sig till och med i botten av tunnan; de kämpade för pengar, för brudar. Fållen blev slagen av punkare - med fladdermöss fyllda med bly. När slagen ekade högt under importens valv, blossade ett sparvbråk upp inom henne.
Här, nära importstationen, introducerades jag till jobbet - jag turades om att snurra en vinstmaskin med barnen, och här hörde jag för första gången i mitt liv musik - en fiol...
Sällan, mycket sällan, faktiskt, spelade Polen Vasya fiol, den mystiska, utom den här världen person som oundvikligen kommer in i varje pojke, varje flickas liv och förblir i minnet för alltid. Det verkade som om en sådan mystisk person skulle bo i en hydda på kycklinglår, på ett ruttet ställe, under en ås, och så att elden i den knappt glimmade, och så att en uggla skrattade berusat över skorstenen på natten, och så att nyckeln rök bakom kojan. och så att ingen vet vad som händer i kojan och vad ägaren tänker på.
Jag minns att Vasya en gång kom till sin mormor och frågade henne något. Mormor satte Vasya ner för att dricka te, tog med sig några torra örter och började brygga det i en gjutjärnsgryta. Hon såg ynkligt på Vasya och suckade utdraget.
Vasya drack inte te på vårt sätt, inte med en tugga och inte från ett fat, han drack direkt ur ett glas, lade en tesked på fatet och tappade det inte på golvet. Hans glasögon gnistrade hotfullt, hans beskurna huvud verkade litet, lika stort som en byxa. Hans svarta skägg var randigt med grått. Och det var som om allt var saltat, och det grova saltet hade torkat ut det.
Vasya åt blygt, drack bara ett glas te och, hur mycket hans mormor än försökte övertala honom, åt han inget annat, böjde sig ceremoniellt och bar bort en lerkruka med örtinfusion i ena handen och en fågelkörsbär stick i den andra.
Herre, Herre! - Farmor suckade och stängde dörren bakom Vasya. -Ditt öde är hårt... En person blir blind.
På kvällen hörde jag Vasyas fiol.
Det var tidig höst. Leveransgrindarna är vidöppna. Det fanns ett drag i dem, rör om spånen i bottnarna reparerade för spannmål. Lukten av härsken, unken säd drog in i porten. En flock barn, som inte fördes till åkermarken för att de var för unga, lekte rånardetektiver. Spelet gick trögt och dog snart helt ut. På hösten, än mindre på våren, spelar den på något sätt dåligt. En efter en spred sig barnen till sina hem, och jag sträckte ut mig på den varma stockingången och började dra ut kornen som hade groddat ut i sprickorna. Jag väntade på att kärrorna skulle mullra på åsen så att jag kunde fånga upp vårt folk från åkermarken, åka hem och sedan, se och se, skulle de låta mig ta min häst till vattnet.
Bortom Yenisei, bortom vakttjuren, blev det mörkt. I karaulkaflodens bäck, när hon vaknade, blinkade en stor stjärna en gång och började lysa. Det såg ut som en kardborrekon. Bakom åsarna, ovanför bergstopparna, pyrde en strimma av gryning envist, inte som hösten. Men så kom mörkret snabbt över henne. Gryningen var täckt som ett lysande fönster med luckor. Fram till morgonen.
Det blev tyst och ensamt. Vakthuset syns inte. Hon gömde sig i bergets skugga, smälte samman med mörkret, och endast de gulnade löven lyste svagt under berget, i en sänka sköljd av en källa. Bakom skuggorna började fladdermöss cirkla, gnissla ovanför mig, flyga in i importens öppna portar, där för att fånga flugor och nattfjärilar, inte mindre.
Jag var rädd för att andas högt, jag klämde mig in i ett hörn av importen. Längs åsen, ovanför Vasyas hydda, mullrade kärrorna, klövarna skramlade: folk kom tillbaka från fälten, från gårdar, från jobbet, men jag vågade fortfarande inte
Victor Astafiev
SLUTLIG BÅG
(En berättelse i berättelser)
BOKA EN
En saga långt och nära
I utkanten av vår by, mitt i en gräsbevuxen glänta, stod en lång timmerbyggnad med ett foder av bräder på pålar. Det kallades en "mangazina", som också låg i anslutning till importen - här förde bönderna i vår by artelutrustning och frön, det kallades "gemenskapsfonden". Om ett hus brinner ner, även om hela byn brinner ner, kommer fröna att vara intakta och därför kommer människor att leva, för så länge det finns frön finns det åkermark där du kan kasta dem och odla bröd, han är en bonde, en mästare och inte en tiggare.
På avstånd från införseln finns ett vakthus. Hon myste under stenvallet, i vinden och den eviga skuggan. Ovanför vaktstugan, högt på åsen, växte lärk och tallar. Bakom henne rök en nyckel ur stenarna med ett blått dis. Den breder ut sig längs foten av åsen och markerar sig med tjock starr och ängssötblommor på sommaren, på vintern - som en lugn park under snön och som en stig genom buskarna som kryper från åsarna.
Det fanns två fönster i vaktstugan: ett nära dörren och ett på sidan mot byn. Fönstret som ledde till byn var fyllt med körsbärsblommor, stingweed, humle och diverse annat som hade förökat sig från våren. Vakthuset hade inget tak. Humle lindade henne så att hon liknade ett enögt, lurvigt huvud. En vältad hink stack ut som ett rör från humleträdet dörren öppnades omedelbart ut på gatan och skakade av sig regndroppar, humlekottar, fågelbär, snö och istappar, beroende på årstid och väder.
Vasya polen bodde i vakthuset. Han var kort, haltade på ena benet och hade glasögon. Den enda personen i byn som hade glasögon. De framkallade skygg artighet inte bara bland oss barn, utan även bland vuxna.
Vasya levde tyst och fridfullt, skadade ingen, men sällan kom någon för att träffa honom. Bara de mest desperata barnen tittade smygande in i vakthusets fönster och kunde inte se någon, men de var ändå rädda för något och sprang skrikande iväg.
Vid införselstället busade barnen omkring från tidig vår till hösten: de lekte kurragömma, kröp på magen under stockingången till importporten eller begravdes under det höga golvet bakom pålorna och gömde sig till och med i botten av tunnan; de kämpade för pengar, för brudar. Fållen blev slagen av punkare – med fladdermöss fyllda med bly. När slagen ekade högt under importens valv, blossade ett sparvbråk upp inom henne.
Här, nära importstationen, introducerades jag till jobbet - jag turades om att snurra en vinstmaskin med barnen, och här hörde jag för första gången i mitt liv musik - en fiol...
Sällan, mycket sällan, faktiskt, spelade Polen Vasya fiol, den mystiska, utom den här världen person som oundvikligen kommer in i varje pojke, varje flickas liv och förblir i minnet för alltid. Det verkade som om en sådan mystisk person skulle bo i en hydda på kycklinglår, på ett ruttet ställe, under en ås, och så att elden i den knappt glimmade, och så att en uggla skrattade berusat över skorstenen på natten, och så att nyckeln rök bakom kojan, och så att ingen... ingen visste vad som pågick i kojan och vad ägaren tänkte på.
Jag minns att Vasya en gång kom till sin mormor och frågade henne något. Mormor satte Vasya ner för att dricka te, tog med sig några torra örter och började brygga det i en gjutjärnsgryta. Hon såg ynkligt på Vasya och suckade utdraget.
Vasya drack inte te på vårt sätt, inte med en tugga och inte från ett fat, han drack direkt ur ett glas, lade en tesked på fatet och tappade det inte på golvet. Hans glasögon gnistrade hotfullt, hans beskurna huvud verkade litet, lika stort som en byxa. Hans svarta skägg var randigt med grått. Och det var som om allt var saltat, och det grova saltet hade torkat ut det.
Vasya åt blygt, drack bara ett glas te och, hur mycket hans mormor än försökte övertala honom, åt han inget annat, böjde sig ceremoniellt och bar bort en lerkruka med örtinfusion i ena handen och en fågelkörsbär stick i den andra.
Herre, Herre! - Farmor suckade och stängde dörren bakom Vasya. - Din lott är svårt... En person blir blind.
På kvällen hörde jag Vasyas fiol.
Det var tidig höst. Importportarna står vidöppna. Det var ett drag i dem, rör om spånen i bottnarna reparerade för spannmål. Doften av härsken, unken säd drog in i porten. En flock barn, som inte fördes till åkermarken för att de var för unga, lekte rånardetektiver. Spelet gick trögt och dog snart helt ut. På hösten, än mindre på våren, spelar den på något sätt dåligt. En efter en spred sig barnen till sina hem, och jag sträckte ut mig på den varma stockingången och började dra ut kornen som hade groddat ut i sprickorna. Jag väntade på att kärrorna skulle mullra på åsen så att jag kunde fånga upp vårt folk från åkermarken, åka hem och sedan, se och se, skulle de låta mig ta min häst till vattnet.
Bortom Yenisei, bortom vakttjuren, blev det mörkt. När en stor stjärna vaknade i Karaulkaflodens bäck blinkade en eller två gånger och började lysa. Det såg ut som en kardborrekon. Bakom åsarna, ovanför bergstopparna, pyrde en strimma av gryning envist, inte som hösten. Men så kom mörkret snabbt över henne. Gryningen var täckt som ett lysande fönster med luckor. Fram till morgonen.
Det blev tyst och ensamt. Vakthuset syns inte. Hon gömde sig i bergets skugga, smälte samman med mörkret, och endast de gulnade löven lyste svagt under berget, i en sänka sköljd av en källa. Bakom skuggorna började fladdermöss cirkla, gnissla ovanför mig, flyga in i importens öppna portar, där för att fånga flugor och nattfjärilar, inte mindre.
Jag var rädd för att andas högt, jag klämde mig in i ett hörn av importen. Längs åsen, ovanför Vasyas hydda, mullrade kärror, klövarna skramlade: människor återvände från fälten, från gårdar, från jobbet, men jag vågade fortfarande inte skala mig från de grova stockarna, och jag kunde inte övervinna den förlamande rädslan som rullade över mig. Fönstren i byn lyste upp. Rök från skorstenarna nådde Jenisej. I snåren i Fokinskaya-floden var det någon som letade efter en ko och antingen kallade den med en mild röst eller skällde ut den med de sista orden.
På himlen, bredvid den stjärnan som fortfarande lyste ensam över Karaulnayafloden, kastade någon en bit av månen, och den, som en biten halva av ett äpple, rullade inte någonstans, karg, föräldralös, det blev kyligt, glasigt, och allt runtomkring var glasigt. När han fumlade föll en skugga över hela gläntan, och en skugga, smal och stornosig, föll också från mig.
Tvärs över Fokinofloden - bara ett stenkast bort - började korsen på kyrkogården bli vita, något knarrade i importvarorna - kylan smög sig under tröjan, längs med ryggen, under huden, till hjärtat. Jag hade redan lutat händerna mot stockarna för att genast trycka iväg, flyga ända fram till grinden och skramla på spärren så att alla hundar i byn skulle vakna.
Men under åsen, från härvorna av humle och fågelkörsbärsträd, från jordens djupa inre, uppstod musik och klämde fast mig i väggen.
Det blev ännu mer fruktansvärt: till vänster var det en kyrkogård, framför var det en ås med en koja, till höger var det en fruktansvärd plats bakom byn, där det låg många vita ben och där en lång För en tid sedan, sa farmorn, blev en man strypt, bakom fanns en mörk importerad växt, bakom den fanns en by, grönsaksträdgårdar täckta med tistlar, från ett avstånd som liknar svarta rökmoln.
Jag är ensam, ensam, det finns sådan skräck runt omkring, och det finns också musik - en fiol. En väldigt, väldigt ensam fiol. Och hon hotar inte alls. klagar. Och det är inget läskigt alls. Och det finns inget att vara rädd för. Dåre, dåre! Är det möjligt att vara rädd för musik? Idiot, dåre, jag lyssnade aldrig ensam, så...
Musiken flödar tystare, mer transparent, jag hör och mitt hjärta släpper taget. Och det här är inte musik, utan en källa som flödar under berget. Någon lägger läpparna mot vattnet, dricker, dricker och kan inte bli full - munnen och insidan är så torr.
Av någon anledning ser jag Yenisei, tyst om natten, med en flotte med ett ljus på. En okänd man ropar från flotten: "Vilken by?" - För vad? Vart är han på väg? Och du kan se konvojen på Jenisej, lång och knarrande. Han går också någonstans. Hundar springer längs sidan av konvojen. Hästarna går sakta, dåsig. Och du kan fortfarande se en folkmassa på Jenisejs strand, något vått, sköljt bort med lera, byfolk längs stranden, en mormor som sliter ut håret på hennes huvud.
Den här musiken talar om sorgliga saker, om sjukdom, den talar om min, hur jag var sjuk i malaria hela sommaren, hur rädd jag var när jag slutade höra och trodde att jag för alltid skulle vara döv, som Alyosha, min kusin, och hur hon visade sig för mig i I en febrig dröm lade mamma en kall hand med blåa naglar i pannan. Jag skrek och hörde inte mig själv skrika.
En uppskruvad lampa brann i kojan hela natten, min mormor visade mig hörn, lyste med en lampa under spisen, under sängen och sa att det inte var någon där.
Jag minns också en tjej, vit, rolig, hennes hand torkade ut. Transportarbetare tog henne till staden för att behandla henne.
Och återigen dök konvojen upp.
Han fortsätter att gå någonstans, går, gömmer sig i de iskalla puckelorna, i den frostiga dimman. Det blir allt färre hästar, och den sista stals bort av dimman. Ensamma, på något sätt tomma, isiga, kalla och orörliga mörka klippor med orörliga skogar.
Men Jenisej, varken vinter eller sommar, var borta; vårens levande ådra började slå igen bakom Vasyas hydda. Våren började bli fet, och inte bara en källa, två, tre, en hotfull bäck forsade redan ur klippan, rullade stenar, krossade träd, ryckte upp dem, bar dem, vred dem. Han är på väg att sopa bort kojan under berget, tvätta bort importvarorna och ta ner allt från bergen. Åska kommer att slå ner på himlen, blixtar kommer att blinka och mystiska ormbunksblommor kommer att blinka från dem. Skogen kommer att lysa upp från blommorna, jorden kommer att lysa upp, och till och med Yenisei kommer inte att kunna dränka denna eld - ingenting kommer att stoppa en sådan fruktansvärd storm!
