Bianchi berättelser om namnets natur. Bianki V. Noveller om djur

Bianki Vitaly Valentinovich(1894-1959) - Rysk författare, författare till många verk för barn. De allra flesta av Bianchis berättelser är tillägnade den ryska skogen. I många av dem uttrycks idén om vikten av kunskap om levande natur upprepade gånger, och den uttrycks mjukt och försiktigt, vilket väcker hos barn en törst efter kunskap och forskning: "", "", "", "", "" och många andra.

Populära berättelser om Bianki Vitaly Valentinovich

Sagor och berättelser av Vitaly Valentinovich Bianki

Vitaly Valentinovich Bianchi föddes i St. Petersburg 1894. Författaren lärdes från barndomen till biologiska vetenskaper, hans far tog honom ständigt till Zoologiska museet och instruerade honom också att skriva naturalistiska anteckningar. Bianchi utvecklade en kärlek till naturen redan barndom, fortsatte han att göra naturalistiska anteckningar för resten av sitt liv. Det fanns allt i hans anteckningsböcker: anteckningar om fåglars och djurs vanor, jakthistorier, fabler, såväl som lokala dialekter om naturen i en viss region.

Författaren älskade att resa och spenderade alltid sommarmånaderna i naturen, studera skogens flora och fauna i de mest avlägsna hörnen av vårt vidsträckta hemland. Det är därför sagor och berättelser om Bianchi så färgglatt och varierat.

Vitaly Valentinovich började grundligt skriva 1922. Vid denna tidpunkt träffade han Marshak, som senare skulle ha ett betydande inflytande på författarens arbete. Marshak presenterar sin nya vän för Chukovsky och Zhitkov, som blev förtjusta när de hörde Bianchis sagor och berättelser. Just i det ögonblicket insåg författaren att anteckningarna som han så flitigt hade samlat hela sitt liv inte var förgäves. Varje sådan post är en anledning till ny saga, eller uppsats. Bianchis verk publiceras snart för första gången i barntidningen Sparrow.

1923 publicerades många böcker av Vitaly Valentinovich, som sedan skulle ge honom stor berömmelse: och många andra. Fem år senare kommer Bianchis mest kända skapelse, "Forest Newspaper", att släppas fram till 1958 och erkändes som ett föredömligt barnverk. Senare, 1932, kommer samlingen "Forest Was and Fables" att släppas, som kommer att kombinera båda tidigare skrivna sagor och berättelser om Bianchi, såväl som nya verk av författaren.

De allra flesta sagor och berättelser av Vitaly Valentinovich är tillägnade den ryska skogen. I många av dem uttrycks idén om vikten av kunskap om levande natur upprepade gånger, och den uttrycks mjukt och försiktigt, vilket väcker hos barn en törst efter kunskap och forskning.

Bianchi visste hur man observerar livet genom barns ögon det är tack vare denna sällsynta gåva som något av hans verk kan läsas enkelt och naturligt av ett barn. Tack vare sina resor visste författaren mycket, men i sina böcker koncentrerar han barnets uppmärksamhet endast på de mest betydelsefulla och värdefulla ögonblicken. Sagor och berättelser om Bianchi oerhört spännande och varierande. Vissa är roliga och glada, vissa är dramatiska och vissa verk är fulla av lyrisk reflektion och poesi.

Folktraditionen är stark i många av Bianchis verk. Vitaly Valentinovich gav sina skapelser allt det bästa han kunde hämta från folksagor, cyklar erfarna jägare och resenärer. Bianchis sagor och berättelser är fulla av humor och dramatik, de är skrivna i ett enkelt och naturligt språk, de präglas av beskrivningsrikedom och handlingssnabbhet. Alla författares verk, vare sig det är sagor eller noveller, är baserat på djup vetenskaplig kunskap, de har en utmärkt pedagogisk effekt. Författaren lär barn inte bara att observera naturen, utan också att sträva efter att förstå dess skönhet, samt att bevara naturresurser, så nödvändigt för en person, speciellt i våra svåra tider.

Även om sagor och berättelser om Bianchi skrivna i samma genre, de är väldigt olika och helt olika varandra. Dessa kan vara antingen korta sagor-dialoger eller flersidiga berättelser. Unga läsare, som bekantar sig med Vitaly Valentinovichs arbete, får sina första lektioner i naturvetenskap. Beskrivningarna i verken är så rika och färgstarka att ett barn lätt kan föreställa sig situationen, eller sinnestillstånd tecken.

För de yngsta litteraturälskarna skrev Bianchi korta humoristiska berättelser, vars innehåll bygger på ett nyfiket och samtidigt lärorikt äventyr. Tillsammans med enskilda verk publicerar författaren hela serier av berättelser för små, till exempel "Min listiga son". Huvudperson- en nyfiken pojke som, medan han går med sin pappa genom skogen, lär sig skogens hemligheter och gör många upptäckter för sig själv.

För äldre läsare publicerar Vitaly Valentinovich samlingen "Oväntade möten", alla verk som har en harmonisk komposition, en poetisk början och slut. Även om det till en början verkar enkelt, kommer handlingen i slutet att få läsaren att seriöst fundera över vad som hände.

Avslutningsvis vill jag notera det sagor och berättelser om Bianchi Lämplig för barn i alla åldrar kommer de att hjälpa barnet att inte bara vidga sina horisonter, utan också utveckla en törst efter kunskap. Det är inte för inte som författarens verk ingår i den gyllene fonden för barnlitteratur, inte bara i Ryssland utan också utomlands.

Höstregnen fick vattnet att svämma över i dammen.

De kom på kvällarna vildänder. Melnikovs dotter Anyutka älskade att lyssna på dem plaska och tjafsa i mörkret.

Mjölnaren gick ofta på jakt på kvällarna.

Anyutka var väldigt uttråkad när hon satt ensam i kojan.

Hon gick ut till dammen och ropade: "Wow, whoa, whoa!" - och kastade brödsmulor i vattnet.

Kollektivbönderna i Fedora kallade alla sin dotter Arishka-Coward. Innan dess var hon en feg tjej - ja, hon tog bara inte ett steg från sin mamma! Och det finns ingen hjälp från henne i hushållet.

"Hör du, Arishka," sa min mamma, "ta en hink och dra vatten från dammen till tråget: du måste tvätta."

Arishka strök med sina läppar.

På en bred, bred sibirisk flod höll en gammal man på att välja ett nät, full av fisk. Hans barnbarn hjälpte honom.

Så de fyllde båten med fisk, kastade in näten igen och simmade till stranden. Gubben ror, barnbarnet styr och tittar framåt. Och han ser en hake flyta mot honom, inte en hake, som en stubbe, och på den finns två stora stenvingar, som en örns. Simmar och fnyser högt...

Barnbarnet blev rädd och sa:

I köket fanns en platt korg på en pall, en kastrull på spisen och ett stort vitt fat på bordet. Det låg svarta kräftor i korgen, det var kokande vatten med dill och salt i pannan, men det var inget på fatet.

Värdinnan kom in och började:

en gång - hon sänkte sin hand i korgen och tog tag i de svarta kräftorna tvärs över ryggen;

två - kastade kräftorna i pannan, väntade tills de var kokta, och -

tre - jag skedade de röda kräftorna från pannan på ett fat.

Bävern Inkvoy bodde vid en slingrande skogsflod. Bävers hus är bra: han högg ner träden själv, släpade dem i vattnet själv, byggde själv väggar och tak.

Bävern har en bra päls: det är varmt på vintern, vattnet är varmt och vinden blåser inte igenom.

Bävern har bra öron: en fisk stänker sin svans i en flod, ett löv faller i skogen - de hör allt.

Men Beavers ögon var dåliga: svaga ögon. Bävern är blind och kan inte se hundra korta bäversteg.

I den täta skogen på berget var det mörkt som under tak. Men så kom månen ut bakom molnen, och genast gnistrade och gnistrade snöflingorna på grenarna, på granarna, på tallarna, och den gamla aspens släta stam började bli silver. Överst på den fanns ett svart hål - en hålighet.

Här, i snön, sprang ett mörkt, långt djur med mjuka, tysta hopp fram till aspen. Han stannade, nosade och höjde sin vassa nosparti. Överläppen lyfte och vassa, rovtänder blinkade.

Denna mård är mördaren av alla små skogsdjur. Och nu springer hon lätt prasslande med klorna uppför aspträdet.

Längst upp stack ett runt mustaschförsett huvud upp ur håligheten. En stund senare sprang det blå djuret redan längs med grenen och fällde snö medan det gick och hoppade lätt upp på grenen på en grann tall.

Men hur lätt det blåa djuret än hoppade, svajade grenen, och mården märkte det. Hon böjde sig in i en båge, som en dragen båge, rätade sig sedan upp - och flög som en pil på en gren som fortfarande svajade. Mården rusade upp i tallen för att komma ikapp djuret.

En månad gick, snön smälte nästan helt och alla diken i skogen svämmade över i hela bäckar. Grodor skrek högt i dem.

En gång närmade sig pojken diket. Grodorna tystnade genast - gurgla-gurgla-gurgla! - hoppade i vattnet.

Diket var brett. Pojken visste inte hur han skulle komma över det. Han stod och tänkte: "Vad skulle en bro vara gjord av här?"

Så småningom började de trekantiga grodorhuvudena sticka upp ur vattnet. Grodorna stirrade på pojken med rädsla. Han stod orörlig.

Den vackra våren kom på svanvingar, och nu blev skogen stökig! Snön smular, bäckar rinner och porlar, isflak tindrar i dem, vinden susar i grenarna. Och fåglarna, fåglarna kvittrar, sjunger och sjunger, de känner ingen vila dag eller natt!

Och jultomten är inte långt borta - han hör allt.

"Det var vad det var", tänker han, "det var med mig. Tystnad i skogen, bara träden stönar. Titta, alla är trötta på vårens buller. De kommer att bli glada nu om jag kommer tillbaka.”

Han smög in i skogen på natten och gömde sig under en mörk gran.

Det är gryning nu. Och jultomten hör: Haren springer genom skogen, stampar med fötterna och skriker högt.

"Zainka hade det dåligt", tycker jultomten. – Snön har nästan all smält bort, marken är grå, men han är vit – alla ser honom och fångar honom. Lien har blivit helt galen av rädsla.”

I den arga nakna hösten har livet blivit riktigt dåligt för skogsdjuren! Haren gråter i buskarna:

Det är kallt för mig, Zainka, jag är rädd, lilla vita! Alla buskar har fallit av, allt gräs har dött - det finns ingenstans för mig att gömma mig för de onda ögonen. Jag tar på mig en vit päls, men marken är svart och svart - alla ser mig på långt håll, alla jagar mig och fångar mig. Mitt lilla huvud är borta! "Kom ihåg, flickor," sa mamman och lämnade huset, "ni kan springa vart du vill - både på gården och i trädgården - gå bara inte nära den gröna dammen."

Flickorna själva var rädda för att gå till den gröna dammen: de berättade hemska saker om denna plats.

Den gröna dammen låg i trädgårdens längsta, mörkaste hörn. Jättegranar stod runt honom. De spred sina lurviga tassar över dammen och lät inte solljus nå den.

Mamma sa att vattnet i den gröna dammen är skadligt: om du blir full blir du sjuk och dör. Hon sa att det på botten av dammen finns silt och lera: om du slår den med foten kommer den att börja suga in dig, suga in dig och den kommer att suga in dig tillsammans med däcket.

Verken är indelade i sidor

Sagor och berättelser om Bianka Vitaly

Hela trettiofem år Vitaly Bianki skrev om skogen. Denna term kunde ofta hittas i titlarna på hans böcker: "Forest Houses" eller "Forest Scouts." Sagor, berättelser, Bianchis berättelser De kombinerade helt unikt poesi och korrekt kunskap i sitt innehåll. Din senaste Berättelser om Bianchi kallade det till och med ovanligt: icke-sagor. Det finns inga trollkvinnor och älvor eller egenmonterade dukar i dem, men ibland finns det ännu fler mirakel där. Om den vanligaste sparven Vitaly Bianki skulle kunna skriva på ett sådant sätt att vi bara hinner bli förvånade: det visar sig att fågeln inte alls är enkel. Klarade sig ändå V. Bianchi hitta extraordinära ord som "förvandlade" den vackra skogsvärlden. I vår samling kan du läs Bianchis berättelser, hela listan är online helt gratis.

Under 35 års skrivande skrev Bianchi mer än 300 berättelser, sagor, sagor och essäer. Hela sitt liv förde han naturalistiska anteckningar och dagböcker och svarade på ett stort antal läsarbrev. Berättelser av Vitaly Bianchi publicerades med en total upplaga på mer än 40 miljoner exemplar och översattes till olika språk i världen.

I Italien Valentinovich Bianchi är en enastående rysk författare och författare till populära barnverk. Bianchis verk är utmärkt material för att läsa, uppfostra och utveckla barn.

Född i S:t Petersburg den 30 januari (11 februari 1894). Författaren hade tysk-schweiziska rötter. Hans far var entomolog vid Vetenskapsakademiens zoologiska museum. Författarens farfarsfar var enastående operasångare. På en av sina italienska turnéer bytte han sitt efternamn Weiss (från tyska "vit") till Bianchi (från italienska "vit"). Vitaly utbildades vid Petrograds universitet vid fakulteten för fysik och matematik.

I sin ungdom var han förtjust i fotboll och deltog till och med i stadsmästerskapen i St. Petersburg. 1916 inkallades han till armén och ett år senare gick han med i det socialistiska revolutionära partiet. Sedan 1918 arbetade Vitaly Bianki i den socialrevolutionära propagandatidningen "People". Snart mobiliserades han av den ryska armén, varifrån han deserterade. Författaren gömde sig under namnet Belyanin, varför han till slutet av sitt liv hade dubbelt efternamn. På 1920-1930-talet arresterades han mer än en gång för att ha deltagit i icke-existerande underjordiska organisationer. M. Gorky och hans första fru E. P. Peshkova gick i förbön för honom.

Bianchi deltog inte i den stora Fosterländska kriget på grund av utvecklad hjärtsjukdom. 1949 drabbades han av en hjärtattack och sedan två stroke. Författarens verk hade en originell litterär form. Den första historien, "The Journey of the Red-headed Sparrow", dök upp 1923. Den följdes av boken "Vems näsa är bättre?" I sina verk avslöjade han naturens värld och lärde ut hur man kan penetrera dess hemligheter. Alla Biancas berättelser var skrivna på ett lättsamt och färgstarkt språk, tillgängligt i första hand för barn.

De flesta av Bianchis verk är tillägnade skogen, som han kände väl sedan barndomen. Författaren N.I. Sladkov talar om honom som en "upptäckare", och författaren själv kallar sig en "översättare från det ordlösa". Många av Bianchis berättelser bekräftar idén om den avgörande praktiska betydelsen av kunskap om naturen, förmågan att observera den och navigera i den ("Following the Footsteps", "How Uncle Volov Searched for Wolves", "Tender Lake Sarykul", " Ghost Lake” etc.) Framför oss är inte en tråkig moralisator, utan en mästare på en handlingshistoria, dynamisk, spänd, med en oväntad händelseutveckling (mysteriehistorien “The Fatal Beast”, äventyrsberättelsen “Mouse Peak” , den "biografiska" beskrivningen av djuret "On the Great sjövägen", etc.) Samtidigt innehåller de ett enormt pedagogiskt material som lätt tas upp av barnet.

En av innovationerna var "Forest Newspaper for Every Year", som först publicerades 1928. Det var en sorts skogslivskalender. Författaren hade en dacha i byn Lebyazhy, där han älskade att samla det vetenskapliga samhället i St. Petersburg. Under sitt liv skrev han mer än trehundra berättelser, sagor, noveller, 120 böcker osv. Bianchis verk användes flitigt på dagis och grundskolor USSR. Hans anhängare var S.V. Sakharnov och N.I.

Vitaly Bianchi "First Hunt"

Valpen är trött på att jaga kycklingar runt på gården. "Jag ska gå", tänker han, "för att jaga vilda djur och fåglar."

Han gled in i porten och sprang över ängen.

Vilda djur, fåglar och insekter såg det och var och en tänkte för sig själv.

Bittern tänker: "Jag kommer att lura honom."

Hopparen tänker: "Jag kommer att överraska honom."

Spinnaren tänker: "Jag kommer att skrämma honom."

Ödlan tänker: "Jag kommer bort från honom."

Larver, fjärilar, gräshoppor tänker: "Vi kommer att gömma oss för honom."

"Och jag ska köra iväg honom", tänker bombardierbaggen.

"Vi vet alla hur vi ska stå upp för oss själva, var och en på vårt sätt", tänker de för sig själva.

Och valpen har redan sprungit till sjön och ser: en bittern som står vid vassen på ett ben, knädjupt i vattnet.

"Jag ska fånga henne nu!" – tänker valpen och är helt redo att hoppa på rygg.

Och bittern såg på honom och steg ner i vassen.

Vinden går över sjön, vassen vajar. Vassen svajar fram och tillbaka, fram och tillbaka...

Valpen har gula och bruna ränder framför ögonen som svajar fram och tillbaka, fram och tillbaka...

Och bittern står i vassen, utsträckt mycket tunt och allt målat med gula och bruna ränder. Står och gungar fram och tillbaka, fram och tillbaka...

Valpens ögon buktade, tittade, tittade - bittern syntes inte i vassen. ”Tja”, tänker han, ”bitten bedrog mig. Jag borde inte hoppa in i tomma vass! Jag ska gå och fånga en annan fågel."

Han sprang uppför backen, tittade - bågen satt på marken och lekte med sitt vapen: han skulle veckla ut det och sedan fälla det.

"Nu ska jag hoppa på honom från backen", tänker valpen.

Och bågen föll till marken, bredde ut sina vingar, spred ut sin svans och lyfte upp sin näbb. Valpen tittar: det finns ingen fågel, men en brokig trasa ligger på marken och en krokig nål sticker ut ur den.

Valpen blev förvånad: ”Vart tog bågen vägen? Misstog jag verkligen denna färgglada trasa för honom? Jag ska gå snabbt och fånga den lilla fågeln."

Han sprang upp till trädet och såg en liten virvelfågel sitta bakom stubben.

Han rusade mot henne, och virveln rusade in i hålan.

"Aha," tänker valpen, "jag har det!"

Han reste sig på bakbenen, tittade in i hålan och i den svarta håligheten svart orm vrickar och väser fruktansvärt.

Valpen ryggade tillbaka, höjde pälsen och sprang iväg.

Och virveln väser efter honom från hålan, vrider hennes huvud — en remsa av svarta fjädrar ormar sig längs hennes rygg.

"Usch, jag skrämde dig så mycket! Jag bar knappt bort benen. Jag kommer inte att jaga fåglar längre. Jag borde gå och fånga en ödla."

Ödlan satt på en sten, slöt ögonen och solade sig.

Valpen smög tyst fram till henne, hoppade och tog tag i hennes svans.

Och ödlan undvek och lämnade svansen i tänderna - och gick under själva stenen.

Valpen fnyste, kastade svansen – och följde efter henne. Ja var där! Ödlan har suttit under en sten länge, ny svans odlar det själv.

"Tja", tänker valpen, "om ödlan kom undan, så kommer jag åtminstone fånga några insekter."

Jag såg mig omkring och det var skalbaggar som sprang på marken, gräshoppor som hoppade i gräset, larver som kröp längs grenarna, fjärilar som flög genom luften. Valpen rusade för att fånga dem – och plötsligt blev det som en mystisk bild: alla var där, men ingen var synlig, alla gömde sig.

Gröna gräshoppor in grönt gräs gömde sig.

Larverna på grenarna sträckte ut sig och frös: man kunde inte skilja dem från kvistarna.

Fjärilarna satt på träden, vek sina vingar - man kunde inte se var barken var, var löven var, var fjärilarna var.

Bara en liten bombardierbagge går längs marken och gömmer sig inte någonstans.

Valpen kom ikapp honom och ville ta tag i honom, men bombardierbaggen stannade och sköt mot honom med en flygande, frätande ström - den träffade honom rakt i näsan.

Valpen tjöt, stoppade in svansen, vände - över ängen och in i porten...

Han är ihopkurad i en kennel och är rädd för att sticka ut näsan.

Och djuren, fåglarna och insekterna gick tillbaka till sin verksamhet.

Vitaly Bianchi "Vem sjunger vad"

Hör du musiken dåna i skogen?

När man lyssnar på den kan man tro att alla djur, fåglar och insekter i världen var födda sångare och musiker.

Kanske är det så: trots allt älskar alla musik, och alla vill sjunga. Men alla har inte en röst.

Grodorna på sjön började tidigt på natten.

De blåste bubblor bakom öronen, stack upp huvudet ur vattnet och öppnade munnen något.

- Kwa-a-a-a! — luften lämnade dem i ett andetag.

Storken från byn hörde dem och blev glad:

”En hel kör! Jag har något att tjäna på!"

Och han flög till sjön för frukost.

Han flög in och satte sig på stranden. Han satte sig och tänkte:

"Är jag verkligen värre än grodor? De sjunger utan röst. Dyka och jag ska försöka."

Han höjde sin långa näbb, knackade och skramlade den ena halvan mot den andra, nu tystare, nu högre, nu mindre ofta, nu oftare: en träskalla knakar, och det är allt! Jag var så exalterad att jag glömde min frukost.

Och Bittern stod i vassen på ett ben, lyssnade och tänkte:

Och jag kom på:

"Låt mig leka på vattnet!"

Hon stack ner näbben i sjön, tog den full med vatten och hur den blåste i näbben! Ett högt dån ekade över sjön:

"Prumb-bu-bu-bumm!.." - som en tjur vrålade.

"Det är låten! - tänkte hackspetten och hörde bittern från skogen. "Jag har också ett instrument: varför är ett träd inte en trumma, och varför är min näsa inte en pinne?"

Han lutade sig bakåt med ryggen, lutade sig bakåt med framsidan, svängde med huvudet - det var som att slå en gren med näsan! Precis - trumrulle!

En skalbagge med mycket lång mustasch kröp ut under barken.

Han vred den, vred på huvudet, hans stela nacke knarrade - ett tunt, tunt gnisslande hördes.

Skivstången gnisslar, men allt är förgäves: ingen hör dess gnisslande.

Han spände på nacken, men han var nöjd med sin sång.

Och nedanför, under trädet, klättrade en humla upp ur sitt bo och flög till ängen för att sjunga.

Den kretsar runt blomman på ängen, surrande med sina ådriga, hårda vingar, som ett snöre som nynnar.

Humlesången väckte den gröna gräshoppan i gräset.

Locust började stämma fiolerna. Hon har fioler på vingarna, och istället för rosetter finns långa bakben med knäna bakåt. Det finns skåror på vingarna och krokar på benen.

Locusten gnuggar benen på sidorna, rör vid krokarna med sina taggiga kanter och kvittrar.

Det finns många gräshoppor på ängen: en hel stråkorkester.

"Eh", tänker Snipe under en koja, "jag måste också sjunga!" Bara vad? Min hals är inte bra, min näsa är inte bra, min nacke är inte bra, mina vingar är inte bra, mina ben är inte bra... Eh! Jag var inte - jag ska flyga, jag ska inte tiga, jag ska skrika något!"

Han hoppade ut under en kulle och flög rakt under molnen. Svansen spred sig som en solfjäder, rätade ut sina vingar, vände nosen mot marken och rusade ner, vände sig från sida till sida, som en planka som kastades från höjden. Hans huvud skär genom luften och i svansen sorteras de tunna, smala fjädrarna efter vinden.

Och man kunde höra från marken, som om ett lamm på höjden började sjunga och vråla.

Och det här är Bekas.

Gissa vad han sjunger med?

Vitaly Bianki "Owl"

Gubben sitter och dricker te. Han dricker inte tom - han bleker det med mjölk. En uggla flyger förbi.

"Bra", säger han, "vän!" Och den gamle sa till henne:

- Du, Uggla, är ett desperat huvud, öronen sticker ut, näsan krokig. Du gömmer dig för solen, undviker människor - vilken vän jag är för dig!

Ugglan blev arg.

"Okej", säger han, "den gamla!" Jag kommer inte att flyga in på din äng på natten för att fånga möss – fånga den själv.

Och den gamle:

- Titta, vad ville du skrämma mig med? Gå ut medan du fortfarande lever.

Ugglan flög iväg, klättrade upp i eken och flög inte någonstans från hålan.

Natten har kommit. På den gamla ängen visslar möss i sina hål och ropar till varandra:

- Titta, gudfader, flyger inte ugglan - ett desperat huvud, upprättstående öron, näsan krokig?

Mus Mus som svar;

- Kan inte se ugglan, kan inte höra ugglan. Idag har vi frihet på ängen, nu har vi frihet på ängen.

Mössen hoppade ur sina hål, mössen sprang över ängen.

Och ugglan från hålan:

- Ho-ho-ho, gamle man! Se, hur illa det än går: mössen, säger de, gick på jakt.

"Släpp dem", säger den gamle. - Te, möss är inte vargar, de kommer inte att döda kvigor.

Möss strövar omkring på ängen, letar efter humlebon, gräver marken, fångar humlor.

Och ugglan från hålan:

- Ho-ho-ho, gamle man! Titta, hur mycket värre det än visar sig: alla dina humlor har flugit iväg.

"Låt dem flyga", säger den gamle. - Vad är nyttan med dem: ingen honung, inget vax, bara blåsor.

Det finns en födosökande klöver på ängen som hänger med huvudet mot marken, och humlorna surrar, flyger bort från ängen, tittar inte på klövern och bär inte pollen från blomma till blomma.

Och ugglan från hålan:

- Ho-ho-ho, gamle man! Titta, det skulle inte ha blivit värre: du skulle inte behöva bära pollen från blomma till blomma själv.

"Och vinden kommer att blåsa bort det", säger den gamle och kliar sig i bakhuvudet.

Vinden blåser genom ängen, pollen faller till marken. Om pollen inte faller från blomma till blomma föds inte klöver på ängen; Den gamle gillar det inte.

Och ugglan från hålan:

Ho-ho-ho, gamle man! Din ko mumlar och frågar efter klöver, lyssna, utan klöver är som gröt utan smör.

Gubben är tyst, säger ingenting.

Klöverkon var frisk, kon började bli smal och började förlora mjölk; Avfallet slickar och mjölken blir tunnare och tunnare.

Och ugglan från hålan:

- Ho-ho-ho, gamle man! Jag sa till dig: du kommer till mig för att böja dig.

Gubben skäller ut, men det går inte bra. Ugglan sitter i en ek och fångar inga möss. Möss strövar på ängen och letar efter humlebon. Humlor går på andras ängar, men tittar inte ens på Gamla ängen. Klöver kommer inte att födas på ängen. En ko utan klöver blir smal. Kon har lite mjölk. Så gubben hade inget att bleka sitt te med.

Den gamle mannen hade inget att bleka sitt te med, så den gamle gick för att buga sig för ugglan:

- Du, Uggla-Änkan, hjälp mig ur problem: Jag, den gamla, har ingenting att bleka te med.

Och Ugglan från hålan med ögonen lup-lup, benen slöa.

"Det är det", säger den gamle mannen. Att vara tillsammans är inte betungande, men släng åtminstone bort det. Tror du att det är lätt för mig utan dina möss?

Ugglan förlät den gamle, kröp ut ur hålan och flög till ängen för att skrämma mössen.

Ugglan flög iväg för att fånga möss.

Mössen gömde sig i sina hål av rädsla.

Humlorna surrade över ängen och började flyga från blomma till blomma.

Rödklövern började svälla på ängen.

Kon gick till ängen för att tugga klöver.

Kon har mycket mjölk.

Den gamle mannen började bleka teet med mjölk, bleka teet, berömma ugglan, bjuda in honom att besöka honom, respektera honom.

Vitaly Bianchi "Tails"

Flugan flög till mannen och sa:

"Du är herre över alla djur, du kan göra vad som helst." Ge mig en svans.

- Varför behöver du en svans? - säger mannen.

"Och då vill jag ha en svans", säger flugan, "varför har alla djur det, för skönhetens skull."

"Jag känner inga djur som har en svans för skönhet." Och du lever bra även utan svans.

Flugan blev arg och började störa mannen: den satte sig på den söta skålen, sedan flög den över näsan på honom, sedan surrade den vid ena örat och sedan vid det andra. Jag är trött, jag orkar inte! Mannen säger till henne:

- OK! Flyg, flyg, till skogen, till floden, till fältet. Om du hittar ett djur, fågel eller reptil där vars svans bara hänger för skönhetens skull, kan du ta dess svans för dig själv. Jag tillåter det.

Flugan blev förtjust och flög ut genom fönstret.

Hon flyger genom trädgården och ser en snigel krypa längs ett löv. Flugan flög fram till snigeln och ropade:

- Ge mig din svans, Slug! Du har det för skönhet.

- Vad är du, vad är du! - säger Slime. "Jag har inte ens en svans: det är min mage." Jag klämmer på den och löser den, och det är allt jag kan göra för att krypa. Jag är en gastropod.

Hon flög till floden, och i floden fanns fiskar och cancer, båda med svans. Flyg till fisk:

- Ge mig din svans! Du har det för skönhet.

"Inte alls för skönheten", svarar Fish. – Min svans är mitt roder. Du ser: jag måste svänga höger - jag vänder svansen åt höger. Du måste gå till vänster - jag lägger min svans till vänster. Jag kan inte ge dig min svans.

Flyg till Cancer:

- Ge mig din svans, Kräftan!

"Jag kan inte ge bort det", svarar Cancer. "Mina ben är svaga, tunna, jag kan inte ro med dem." Och min svans är bred och stark. Så fort jag slår med svansen i vattnet kommer den att kasta upp mig. Smäll, plask - och jag flyter där jag behöver. Jag har en svans istället för en åra.

- Ge mig din svans, hackspett! Du har det bara för skönhet.

- Vilken excentrisk! - säger hackspett. – Hur ska jag fälla träd, leta efter mat åt mig själv och göra bon åt barn?

"Och din näsa", säger Mukha.

"Det är din näsa", svarar hackspetten, "men du klarar dig inte utan svans." Titta hur jag hamrar.

Hackspetten vilade sin starka, stela svans mot barken, svängde hela kroppen och när han slog grenen med näsan var det bara spånen som flög!

Flugan ser: det är sant att hackspetten sitter på svansen när han mejslar, han kan inte leva utan svans. Svansen fungerar som ett stöd för honom.

Han ser: En hjort i buskarna med sina fawns. Och Deer har en svans - en liten, fluffig, vit svans. Flugan surrar:

- Ge mig din svans, Deer!

Rådjuren blev rädda.

- Vad är du, vad är du! - talar. - Om jag ger dig min svans försvinner mina fawns.

- Varför behöver fawns din svans? – Mukha blev förvånad.

"Men självklart", säger Olenukha. - Vargen kommer att jaga oss. Jag rusar in i skogen för att gömma mig. Och fawns är bakom mig. Bara de kan inte se mig mellan träden. Och jag viftar med min vita svans mot dem som en näsduk: "Spring hit, här!" De ser en liten vit sak blinka fram och de springer efter mig. Så vi kommer alla att fly från vargen.

"Tja", tänker flugan, "det här kommer att bli min svans."

Hon flög upp till räven och ropade:

- Ge mig din svans!

- Vad pratar du om, Mukha! - svarar räven. – Ja, utan svans går jag vilse. Hundarna kommer att jaga mig, de kommer snabbt att fånga mig, svanslösa. Och med min svans kommer jag att lura dem.

"Hur kan du", frågar flugan, "lura dem med din svans?"

– Och när hundarna börjar köra om mig börjar jag vifta på svansen! - svans till höger, hon själv till vänster. Hundarna kommer att se att min svans dartar åt höger, och de kommer att rusa åt höger. När de kommer på att de gjort ett misstag är jag för långt borta.

Flugan ser: alla djur har en svans för affärer, det finns inga extra svansar varken i skogen eller i floden.

Det finns inget att göra, flugan flög hem. Hon tänker:

"Jag kommer att plåga mannen, jag stör honom tills han gör en svans åt mig."

Mannen satt vid fönstret och tittade på gården.

En fluga landade på hans näsa. Man slår sig själv i näsan! - och flugan hade redan flyttat upp på hans panna. Man slår i pannan! - och Flugan är redan på näsan igen.

- Lämna mig ifred, Fly! - bad mannen.

"Jag lämnar dig inte ensam", surrar flugan. "Varför skrattade du åt mig och skickade mig att leta efter gratis svansar?" Jag frågade alla djuren - alla djur har en svans för affärer.

Mannen ser: han kan inte bli av med flugan - han är så irriterande! Han tänkte och sa:

- Flyg, flyg, och det finns en ko på gården Fråga henne varför hon behöver en svans.

"Okej", säger flugan, "jag ska fråga kon." Och om kon inte ger mig sin svans, kommer jag att döda dig, man, från ljuset.

En fluga flög ut genom fönstret, satte sig på kons rygg och började surra och fråga:

- Ko, ko, varför behöver du en svans? Ko, ko, varför behöver du en svans?

Kon var tyst, tyst, och sedan slog hon sig själv på ryggen med svansen - och slog till Flugan.

Flugan föll till marken - hans ande var ute och benen var uppe.

Och mannen säger från fönstret:

- Det är vad du behöver, Fly - tjata inte på människor, tjata inte på djur, jag är trött på det.

Vitaly Bianki "Skogsbulle - taggig sida"

En gång i tiden bodde det en gammal man och en gammal kvinna - samma som Kolobok rullade iväg från. De gick in i skogen. Den gamle mannen säger till den gamla:

– Titta, gumman, ligger vår Kolobok under busken?

Den gamle mannen kunde inte se bra, och den gamla kvinnans ögon tårades. Hon böjde sig ner för att ta upp Kolobok - och snubblade över något taggigt. Den gamla kvinnan: "Åh!" - och Kolobok hoppade upp på sina korta ben och rullade längs stigen.

Kolobok rullar längs stigen - vargen möter honom.

- Ät mig inte Grå varg, jag ska sjunga en sång för dig:

Jag skrapar inte lådan,

Jag har inte slagit till marken,

Blandar inte med gräddfil.

Jag växte upp under en buske,

Alla övervuxna med taggar,

Jag mår inte bra

Du kan inte ta mig med dina bara händer!

Jag lämnade min farfar

Jag lämnade min mormor

Jag lämnar dig snart, Wolf!

Vargen blev arg – ta tag i honom med tassen. Taggarna grävde i Vargens tass - åh, det gör ont! Och Kolobok hoppade upp och rullade längs stigen, bara vargen såg honom!

Kolobok rullar och Björnen möter honom.

- Kolobok, Kolobok, jag ska äta dig!

– Var kan du, klumpfot, äta mig!

Jag är skogen Kolobok - Prickly Side!

Jag skrapar inte lådan,

Jag har inte slagit till marken,

Blandar inte med gräddfil.

Jag växte upp under en buske,

Alla övervuxna med taggar,

Jag smakar illa

Du kan inte stoppa mig i munnen!

Jag lämnade min farfar

Jag lämnade min mormor

Jag lämnade vargen

Jag lämnar dig snart, Björn!

Björnen blev arg, ville ta tag i honom i munnen, stack på läpparna - oj, det gör ont! Och Kolobok rullade igen - bara Björnen såg honom!

Kolobok rullar och räven möter honom.

- Kolobok, Kolobok, vart ska du?

– Jag rullar längs stigen.

- Kolobok, Kolobok, sjung en sång för mig! Kolobok sjöng:

Jag är skogen Kolobok - Prickly Side!

Jag skrapar inte lådan,

Jag har inte slagit till marken,

Blandar inte med gräddfil.

Jag växte upp under en buske,

Alla övervuxna med taggar,

Jag mår inte bra överallt

Hur tar du mig?

Jag lämnade min farfar

Jag lämnade min mormor

Jag lämnade vargen

Lämnade björnen

Det är lätt att komma ifrån dig, Lisa!

Och så fort han rullade längs stigen - knuffade Räven honom tyst ner i diket med bara klorna! Kolobok - plopp! - i vattnet. Han vände genast om, började använda tassarna och simmade. Då såg alla att det här inte alls var Kolobok, utan en riktig skogsigelkott.

Vitaly Bianki "En myras äventyr"

En myra klättrade upp i en björk, klättrade till toppen, tittade ner, och där, på marken, var hans inhemska myrstack knappt synlig.

Myran satt på ett löv och tänkte:

"Jag ska vila lite och sedan gå ner."

Myrorna är strikta: när solen går ner springer alla hem. Solen kommer att gå ner, myrorna kommer att stänga alla passager och utgångar – och sova. Och den som är sen kan åtminstone övernatta på gatan.

Solen var redan på väg ner mot skogen.

En myra sitter på ett papper och tänker:

"Det är okej, jag skyndar mig: vi går snabbt ner."

Men bladet var dåligt: gult, torrt. Vinden blåste och slet bort den från grenen.

Ett löv flyger genom skogen, över floden, över byn.

En myra flyger på ett löv, svajar - nästan levande av rädsla.

Vinden förde lövet till en äng utanför byn och släppte det där.

Ett löv föll på en sten och myran slog av benen.

"Mitt lilla huvud är borta! Jag kan inte komma hem nu. Området är platt runt om. Om jag var frisk skulle jag springa direkt, men problemet är att jag har ont i benen. Det är synd, även om du biter i marken!"

En myra tittar och en besiktningslarv ligger i närheten. En mask är en mask, bara framför benen och bakom benen. Myran säger till lantmätaren:

- Lantmätare, lantmätare, bär mig hem! Mina ben gjorde ont.

– Ska du inte bita?

- Jag biter inte.

- Nåväl, sätt dig ner, jag kör dig.

Myran klättrade upp på lantmätarens rygg. Han böjde sig i en båge, lade bakbenen fram, svansen mot huvudet. Då reste han sig plötsligt i full höjd och lade sig på marken med en pinne. Han mätte ut på marken hur lång han var och böjde sig åter in i en båge. Så gick han, och så gick han för att mäta landet. Myran flyger till marken, sedan mot himlen - ibland upp och ner, ibland upp och ner.

"Jag orkar inte mer", ropar han, "sluta!" Annars biter jag dig.

Lantmätaren stannade och sträckte ut sig längs marken. Myran gick ner och kunde knappt hämta andan.

Jag såg mig omkring. Han ser en äng framför sig, det ligger klippt gräs på ängen. Och en hömakarspindel går över ängen; benen är som styltor, huvudet svänger mellan benen.

- Spindel, åh spindel, ta mig hem! Mina ben gjorde ont.

- Nåväl, sätt dig ner, jag kör dig.

Myran fick klättra upp för spindelbenet till knäet, och från knäet ner till spindelns rygg: hömakarens knän sticker ut högre än ryggen.

Spindeln började ordna om sina styltor - ett ben här, det andra där; alla åtta ben, som ekrar, blixtrade i myrans ögon. Men spindeln går inte snabbt, dess mage skrapar längs marken. Myran är trött på den här sortens körning. Han blev nästan biten av en spindel. Ja, här kom de som tur var ut på en jämn stig. Spindeln stannade.

"Gå ner", säger han. - Det är en markbagge som springer; Hon är snabbare än mig.

Myran sliter.

- Groundhog, groundbird, ta mig hem! Mina ben gjorde ont.

- Sätt dig ner, jag skjutsar dig.

Så fort myran hade tid att klättra upp på markbaggens rygg började den springa! Hennes ben är raka, som en hästs. En sexbent häst springer, springer, skakar inte, som om den flyger genom luften.

Vi kom snabbt fram till ett potatisland.

"Gå ner nu", säger markbaggen, "hoppa inte över potatisbäddarna med fötterna." Ta en annan häst.

Jag var tvungen att gå ner.

Potatistoppar är en tät skog för en myra. Här kan du springa hela dagen med friska ben, och solen står redan lågt.

Plötsligt hör myran någon som gnisslar:

"Kom igen, myra, klättra på min rygg och låt oss hoppa."

Myran vände sig om och såg en loppbagge stå i närheten, precis synlig från marken.

– Ja, du är liten! Du kan inte lyfta upp mig.

– Och du är stor! Klättra, säger jag.

På något sätt passade myran på loppans rygg. Jag har precis installerat benen.

- Jag kom in.

- Och du kom in, så håll ut.

Loppan tog upp sina tjocka bakben, och de vek sig som fjädrar - och klicka! - rätade ut dem. Titta, han sitter redan i trädgården. klick! - till den andra. klick! - på den tredje.

Så hela trädgården och loppan knäcktes, ända fram till staketet.

Myran frågar:

-Kan du gå igenom stängslet?

"Jag kan inte korsa stängslet: det är väldigt högt." Fråga bara en gräshoppa: han kan göra det.

mig hemma! Mina ben gjorde ont.

- Sitt på nacken.

En myra satt på gräshoppans hals.

Gräshoppan vek sina långa bakben på mitten och rätade sedan på dem på en gång, som om den sköt sig upp i luften. Med ett brak vecklades vingarna ut, bar honom över staketet och sänkte honom tyst till marken.

- Sluta! – säger gräshoppan. - Vi har kommit.

Myran tittar framåt, och det finns en flod: om du simmar längs den i ett år kommer du inte att kunna korsa den. Och solen står ännu lägre. Grasshopper säger:

- Gräshoppa, gräshoppa, ta ner den

"Jag kan inte ens hoppa över floden: den är för bred." Vänta lite, jag ringer vattenstridaren: det kommer att finnas en bärare för dig.

Det sprakade på sitt eget sätt, och se, en båt på ben rann genom vattnet.

Hon sprang upp.

Nej, inte en båt, utan en buggvattenstrider.

– Vattenmätare, vattenmätare, bär mig hem! Mina ben gjorde ont.

- Okej, sätt dig ner, jag flyttar dig. Myran satte sig. Vattenmätare

hoppade upp och gick på vattnet som om det vore torrt land.

Och solen står väldigt lågt.

- Älskling, bättre! - frågar myran. "De låter mig inte gå hem."

"Vi kunde göra bättre", säger vattenmätaren.

Ja, han släpper det! Han trycker av, trycker iväg med benen och rullar och glider genom vattnet som på is. Jag befann mig snabbt på andra sidan.

-Kan du inte göra det på marken? - frågar myran.

"Det är svårt för mig på marken: mina ben glider inte." Och se: det finns en skog framför dig. Leta efter en annan häst.

Myran tittade fram och såg: det var en hög skog ovanför floden, upp mot himlen. Och solen hade redan försvunnit bakom honom. Nej, myran kan inte komma hem!

"Titta", säger vattenmannen, "här kommer hästen." En myra ser: en majbagge kryper förbi - en tung skalbagge, en klumpig skalbagge. Kan man rida långt på en sådan häst? Ändå lyssnade jag på vattenmätaren:

- Chrusjtjov, Chrusjtjov, ta mig hem! Mina ben gjorde ont.

-Var bor du?

– I en myrstack bakom skogen.

- Långt borta... Vad ska vi göra med dig? Sätt dig ner, jag tar dig dit. En myra klättrade upp på den hårda sidan av skalbaggen.

- Satt ner, eller vad?

-Var satt du?

- På ryggen.

- Eh, dumt! Kom på huvudet.

En myra klättrade upp på en skalbaggs huvud. Och det är bra att han inte stannade på ryggen: skalbaggen bröt ryggen i två delar och lyfte två stela vingar. Skalbaggens vingar är som två omvända tråg, och under dem klättrar och vecklas ut andra vingar: tunna, genomskinliga, bredare och längre än de övre.

Skalbaggen började puffa och puffa: oj, oj, oj! Det är som att motorn startar.

"Farbror," frågar myran, "snabbt!" Älskling, lev upp!

Skalbaggen svarar inte, den bara puffar: oj, oj, oj!

Plötsligt fladdrade de tunna vingarna och började arbeta - zhzhzh! knock-knock-knock!.. Chrusjtjov steg upp i luften. Som en kork kastade vinden upp honom, ovanför skogen.

Myran från ovan ser: solen har redan nuddat marken med sin kant.

När Chrusjtjov rusade iväg tog den till och med andan ur myran.

Lzhzh! Knack-knack-knack! Skalbaggen rusar och borrar i luften som en kula. Skogen blixtrade under honom och försvann.

Och här är den välbekanta björken, en myrstack under den.

Strax ovanför björkens topp stängde skalbaggen av motorn och - plopp! - satte sig på en gren.

- Farbror, kära! - tiggde myran. - Hur kan jag gå ner? Mina ben gör ont, jag kommer att bryta nacken.

Skalbaggen vek sina tunna vingar längs ryggen. Täckt toppen med hårda tråg. Spetsarna på de tunna vingarna placerades försiktigt under trågen. Han tänkte och sa:

"Jag vet inte hur du kan komma ner." Jag kommer inte att flyga in i en myrstack: dina myror biter för smärtsamt. Ta dig dit så gott du kan.

Myran tittade ner, och där, precis under björken, var hans hem. Jag tittade på solen – solen hade redan sjunkit midjedjupt ner i marken.

Han såg sig omkring - grenar och löv, löv och kvistar. Låt inte myran komma hem, även om du kastar dig upp och ner! Plötsligt ser han: en lövrullarv sitter på ett löv i närheten och drar en sidentråd från sig själv, drar den och lindar den på en kvist.

– Caterpillar, larv, ta mig hem! Jag har en sista minut kvar - de låter mig inte gå hem för att tillbringa natten.

- Lämna mig ifred! Du förstår, jag gör jobbet - spinning garn.

– Alla tyckte synd om mig, ingen körde iväg mig, du är den första!

Myran kunde inte motstå och rusade mot henne och bet henne!

Av rädsla stoppade larven in sina ben och voltade av bladet! - och flög ner. Och myran hängde på den och klamrade sig fast.

De föll bara för en kort stund: något kom ovanifrån dem - ett ryck!

Och de svajde båda på en sidentråd: tråden var lindad på en kvist.

En myra gungar på en lövrulle, som på en gunga. Och tråden blir längre, längre, längre: den lindas av från bladrullens mage, sträcker sig och går inte av. Myran och lövrullen faller lägre, lägre, lägre.

Och nedanför, i myrstacken, är myrorna upptagna och har bråttom: ingångarna och utgångarna är stängda

Allt var stängt, bara en - den sista - entrén återstod.

Myra från larven - kullerbytta! - och gå hem.

Sen gick solen ner.

Vitaly Bianki "Teremok"

Det fanns en ek i skogen. Fet, väldigt tjockt, gammalt, gammalt.

En hackspett har anlänt, med röd hatt och vass näsa.

Hoppa-hoppa längs stammen, knacka-knacka med näsan - knacka, lyssna och låt oss gräva ett hål. Hållad-ihålig, urholkad-urholkad - urholkad en djup urholkning. Han bodde i den under sommaren, tog ut barnen och flög iväg.

Vintern har passerat, sommaren har kommit igen.

Starling fick reda på det där hålet. Anlände. Han ser en ek, och det finns ett hål i eken. Varför är Starling inte en herrgård?

Frågar:

Ingen från den ihåliga svarar tornet.

Staren tog med hö och halm i hålan, började bo i hålan och tog ut barnen.

Ett år lever, ett annat lever - den gamla eken torkar och smular; Ju större hål, desto bredare hål.

Under det tredje året fick den gulögda ugglan reda på det där hålet.

Anlände. Han ser en ek, i eken finns ett hål med ett katthuvud.

Frågar:

– En gång i tiden bodde det en hackspett med vass näsa, nu bor jag – Staren – den första sångaren i lunden. Vem är du?

- Jag är Uggla - om du faller i mina klor - gnäll inte. Jag kommer att flyga in på natten – hoppsan! - och jag sväljer det. Gå ut ur herrgården medan du fortfarande lever!

Stareugglan blev rädd och flög iväg.

Uggla tränade ingenting, han började leva så här i hålan: på sina fjädrar.

Ett år lever, ett annat lever - den gamla eken faller sönder, håligheten blir bredare.

Under det tredje året lärde jag mig om Belka-hålan. Hon galopperade upp. Han ser en ek, i eken finns ett hål med ett hundhuvud. Frågar:

Terem-teremok, vem bor i tornet?

— En gång i tiden bodde en hackspett med vass näsa, där bodde en stare som var den första sångaren i lunden, nu lever jag som en Uggla. Om du faller i mina klor, gnäll inte. Vem är du?

"Jag är Belka, en rephoppare på grenar, en sjuksköterska i hålor." Mina tänder är långa och vassa som nålar. Gå ut ur herrgården medan du fortfarande lever!

Ekorrugglan blev rädd och flög iväg.

Ekorren kom med mossa och började leva i hålan.

Tredje året fick Mårten reda på det där hålet. Hon kom springande och såg en ek, i eken var det ett hål med en mans huvud. Frågar:

- Terem-teremok, vem bor i tornet?

- En gång i tiden bodde en hackspett - en vass näsa, det bodde en stare - den första sångaren i lunden, det bodde en uggla - faller du i klorna på honom - gnäll inte - nu lever jag - en ekorre - ett hopprep längs grenarna, en sköterska i hålorna. Vem är du?

– Jag är Mårten – en mördare av alla smådjur. Jag är mer läskig än Khorya, argumentera inte förgäves med mig. Gå ut ur herrgården medan du fortfarande lever!

Mårdekorren blev rädd och galopperade iväg.

Mården tränade ingenting, hon började leva så här i hålan: på sin egen päls.

Den lever ett år, den lever i ett till - den gamla eken smulas, håligheten blir bredare.

Under det tredje året fick bina reda på den där håligheten. Vi har kommit. De ser en ek, i eken finns ett hål som är lika stort som ett hästhuvud. De ringer, surrar och frågar:

- Terem-teremok, vem bor i tornet?

- En gång i tiden bodde en hackspett - en vass näsa, det bodde en stare - den första sångaren i lunden, det bodde en uggla - du kommer att falla i hans klor - gnäll inte, där bodde en ekorre - en hoppa rep längs grenarna, en sjuksköterska i hålorna, och nu lever jag - Mårten - alla smådjurs mördare. Vem är du?

– Vi är en binsvärm – ett berg för varandra. Vi cirklar, surrar, sticker, hotar med stort och smått. Gå ut ur herrgården medan du fortfarande lever!

Mården blev rädd för bina och sprang iväg.

Bina samlade vax och började leva i hålan. De lever ett år, de lever för ett annat - den gamla eken smulas, hålet blir bredare.

Under det tredje året fick Bear reda på det där hålet. Jag har kommit. Han ser en ek, i eken finns det hål i storleken av ett helt fönster. Frågar:

Terem-teremok, vem bor i tornet?

- En gång i tiden bodde en hackspett - en vass näsa, det bodde en stare - den första sångaren i lunden, det bodde en uggla - faller du i klorna på honom - gnäll inte, där bodde en ekorre - en hoppa rep längs grenarna, en sköterska i hålorna, där bodde en Mård - en mördare av alla smådjur, nu lever vi - en binsvärm - som ett berg av varandra. Vem är du?

- Och jag är en björn, Mishka - din herrgård är färdig!

Han klättrade upp på eken, stack in huvudet i hålan och hur han tryckte!

Eken föll på mitten, och från den - räkna bara hur många år den ackumulerade:

ja till vax,

ja fjädrar,

ja damm -

ja phhhh!

Tornet finns inte längre.

Vitaly Bianki "Terenty-Teterev"

Han bodde i skogen Teterev, hans namn var Terenty.

På sommaren hade han det bra: han gömde sig i gräset, i det tjocka lövverket från onda ögon. Och vintern har kommit, buskarna och träden har fallit av – och det finns ingenstans att gömma sig.

Så skogsdjuren, arga, började bråka om vem som skulle få Terenty-Teterev till middag nu. Räven säger - till henne. Mården säger - till henne.

Fox säger:

– Terenty kommer att sätta sig och sova på marken, i bushen. På sommaren kan man inte se honom i bushen, men nu är han här. Jag lever på botten, jag ska äta det.

Och Kunica säger:

– Nej, Terenty kommer att sätta sig och sova på ett träd. Jag lever på toppen, jag äter det.

Terenty-Teterev hörde deras argument och blev rädd. Han flög till kanten av skogen, satte sig på toppen av huvudet och låt oss tänka på hur man kan lura de onda djuren. Om du sitter på ett träd, kommer mården att fånga dig om du flyger till marken, kommer räven att ta tag i dig. Var ska man tillbringa natten?

Jag tänkte och tänkte och tänkte och tänkte, men kom på ingenting och slumrade till.

Han slumrade till och i sin dröm såg han att han inte sov på ett träd, inte på marken, utan i luften. En mård kan inte nå den från ett träd, och en räv kan inte nå den från marken: om du bara stoppar in benen under dig kommer den inte ens att kunna hoppa.

Terenty stoppade in benen i sömnen och slog från en gren!

Och snön var djup, mjuk, som ludd. Räven smyger tyst längs den. Han springer till skogskanten. Och ovanför, längs grenarna, hoppar Mården och även till kanten. Båda har bråttom efter Terenty-Teterev.

Så Mårten var den första som galopperade upp till trädet och tittade på alla träd, klättrade på alla grenar - ingen Terenty!

"Åh", tänker han, "jag är sen! Tydligen sov han på marken i en buske. Räven har förmodligen fattat det."

Och Räven kom springande, såg sig omkring i hela skogskanten, klättrade i alla buskarna - ingen Terenty!

"Åh", tänker han, "jag är sen! Tydligen sov han i ett träd. Mården fick tydligen det."

Räven lyfte på huvudet och Mårten - där var hon: satt på en gren och blottade tänderna.

Räven blev arg och skrek:

"Du åt min Terenty, här är jag för dig!"

Och Mårten till henne:

"Du åt det själv och du pratar om mig." Här är jag för dig!

Och de började slåss. De slåss hett: snön smälter under dem, strimlor flyger.

Plötsligt - bang-ta-ta~tah! – Något svart kommer fram under snön!

Räven och Mården är i hälarna av rädsla. De rusade åt olika håll: Mården - in i ett träd, Fox - in i buskarna.

Och det var Terenty-Teterev som hoppade ut. Han föll från ett träd och somnade i snön. Bara bullret och bråket väckte honom, annars hade han nog sovit just nu.

Sedan dess sover alla orrar i snön på vintern: de känner sig varma och bekväma där och säkra från onda ögon.

Vitaly Bianki "Foundling"

Pojkarna förstörde wheatearens bo och bröt dess testiklar. Nakna, blinda kycklingar ramlade ut ur de trasiga skalen.

Jag lyckades ta bara en av de sex testiklarna från pojkarna intakt.

Jag bestämde mig för att rädda ungen gömd i den.

Men hur gör man detta?

Vem kommer att kläcka det från ägget?

Vem ska mata?

Jag kände boet för en annan fågel i närheten - den hånfulla sångaren. Hon har precis lagt sitt fjärde ägg.

Men kommer kvarlevan att acceptera hittebarnet? Veteägget är rent blått. Det är större och ser inte alls ut som hånägg: de är rosa med svarta prickar. Och vad kommer att hända med wheatear chick? När allt kommer omkring är han på väg att komma ut ur ägget, och de små hånarna kläcks först om ytterligare tolv dagar.

Kommer hånfågeln att mata hittebarnet?

Spotfågelboet var placerat så lågt på björken att jag kunde nå det med handen.

När jag närmade mig björken flög spottfågeln av sitt bo. Hon fladdrade längs grenarna på närliggande träd och visslade ynkligt, som om hon bad att inte röra hennes bo.

Jag placerade det blå ägget med hennes rosa, gick därifrån och gömde mig bakom en buske.

Mockingbird återvände inte till boet på länge. Och när hon äntligen flög upp satte hon sig inte omedelbart i den: det var tydligt att hon tittade på någon annans blå ägg med misstro.

Men ändå satt hon i boet. Det betyder att hon accepterade någon annans ägg. Hittebarnet blev adoptivbarn.

Men vad händer imorgon, när det lilla vetet kläcks ur ägget?

När jag närmade mig björken på morgonen nästa dag stack en nos ut på ena sidan av boet och en hånlig svans på den andra.

När hon flög iväg tittade jag in i boet. Det fanns fyra rosa ägg och bredvid dem - en naken blind wheatear chick.

Jag gömde mig och såg snart en hånande fågel flyga in med en larv i näbben och stoppa in den i munnen på den lilla vetebjörnen.

Nu var jag nästan säker på att hånandet skulle föda mitt hittebarn.

Sex dagar har gått. Varje dag närmade jag mig boet och varje gång såg jag hånfågelns näbb och svans sticka ut ur boet.

Jag blev mycket förvånad över hur hon lyckades mata vetearnet och kläcka sina ägg.

Jag flyttade snabbt bort för att inte störa henne i denna viktiga fråga.

På den sjunde dagen stack varken näbb eller svans ut ovanför boet.

Jag tänkte: ”Det är över! Spotfågeln har lämnat boet. Det lilla vetekornet dog av hunger.”

Men nej, det fanns en levande vete i boet. Hon sov och lyfte inte ens upp huvudet eller öppnade munnen: det betydde att hon var mätt. Hon hade växt så mycket nu för tiden att hon täckte de rosa testiklarna knappt synliga underifrån med sin kropp.

Sedan gissade jag att adoptivbarnet tackade sin nya mamma: med värmen från sin lilla kropp värmde han hennes testiklar och kläckte hennes ungar. Och så var det.

Mockingbird matade hennes fosterbarn, och fosterbarnet kläckte hennes kycklingar.

Han växte upp och flög ut ur boet framför mina ögon. Och precis vid det här laget kläcktes ungarna från de rosa äggen.

Mockingbird började mata sina egna kycklingar och matade dem väl.

Vitaly Bianchi "Musiker"

Den gamla kassaskåpet satt på spillrorna och spelade fiol. Han älskade musik väldigt mycket och försökte lära sig spela själv. Han klarade sig dåligt, men gubben var nöjd med att han hade sin egen musik. En kollektivbonde jag kände gick förbi och sa till den gamle:

- Släpp din fiol och ta din pistol. Du mår bättre med din pistol. Jag såg precis en björn i skogen.

Gubben lade ifrån sig fiolen och frågade kollektivbonden var han sett björnen. Han tog pistolen och gick in i skogen. Den gamle mannen letade länge efter en björn, men fann inte ens ett spår av den.

Gubben tröttnade och satte sig på en stubbe för att vila.

Det var tyst i skogen. Inte en kvist kommer att spricka någonstans, inte en fågel kommer att ge en röst. Plötsligt hörde den gamle mannen: "Zenn!.." Så vackert ljud, som en stråksång.

Lite senare igen: "Zenn!..."

Den gamle mannen blev förvånad: "Vem är det som spelar på snöret i skogen?"

Och från skogen igen: "Zenn!..." - så högt, kärleksfullt.

Gubben reste sig från stubben och gick försiktigt mot där ljudet hördes. Ljudet hördes från skogskanten.

Gubben smög sig fram bakom granen och såg: i skogskanten ett träd brutet av ett åskväder, med långa splitter som stack upp ur det. Och en björn sitter under ett träd och tar tag i en träskiva med sin tass. Björnen drog flisan mot sig och släppte den. Skivan rätade upp sig, darrade och i luften hördes ett ljud: "Zenn!..." - som en sträng sjöng.

Björnen böjde huvudet och lyssnar.

Gubben lyssnar också: flisan sjunger bra!

Ljudet upphörde och björnen gjorde sin grej igen: han drog tillbaka flänsen och släppte den.

På kvällen går en kollektiv bonde jag känner återigen förbi björnjägarens hydda. Gubben satt återigen på spillrorna med fiolen. Han plockade en sträng med fingret, och strängen sjöng tyst: "Dzinn!..."

Kollektivbonden frågade den gamle mannen:

- Tja, dödade du björnen?

"Nej", svarade den gamle mannen.

- Vad är det?

– Hur kan vi skjuta på honom när han är en musiker som jag?

Och den gamle berättade för kollektivbonden hur björnen lekte på ett träd som klövs av ett åskväder.

Höstregnen fick vattnet att svämma över i dammen.

På kvällarna flög vildänder in. Melnikovs dotter Anyutka älskade att lyssna på dem plaska och tjafsa i mörkret.

Mjölnaren gick ofta på jakt på kvällarna.

Anyutka var väldigt uttråkad när hon satt ensam i kojan.

Hon gick ut till dammen och ropade: "Wow, whoa, whoa!" - och kastade brödsmulor i vattnet.

"Hör du, Arishka," sa min mamma, "ta en hink och dra vatten från dammen till tråget: du måste tvätta."

Arishka strök med sina läppar.

På en bred, bred sibirisk flod höll en gammal man på att välja nät fulla med fisk. Hans barnbarn hjälpte honom.

Barnbarnet blev rädd och sa:

Värdinnan kom in och började:

en gång - hon sänkte sin hand i korgen och tog tag i de svarta kräftorna tvärs över ryggen;

två - kastade kräftorna i pannan, väntade tills de var kokta, och -

tre - jag skedade de röda kräftorna från pannan på ett fat.

Bävern Inkvoy bodde vid en slingrande skogsflod. Bävers hus är bra: han högg ner träden själv, släpade dem i vattnet själv, byggde själv väggar och tak.

Bävern har en bra päls: det är varmt på vintern, vattnet är varmt och vinden blåser inte igenom.

Bävern har bra öron: en fisk stänker sin svans i en flod, ett löv faller i skogen - de hör allt.

Men Beavers ögon var dåliga: svaga ögon. Bävern är blind och kan inte se hundra korta bäversteg.

Här, i snön, sprang ett mörkt, långt djur med mjuka, tysta hopp fram till aspen. Han stannade, nosade och höjde sin vassa nosparti. Överläppen lyfte och vassa, rovtänder blinkade.

Denna mård är mördaren av alla små skogsdjur. Och nu springer hon lätt prasslande med klorna uppför aspträdet.

En månad gick, snön smälte nästan helt och alla diken i skogen svämmade över i hela bäckar. Grodor skrek högt i dem.

En gång närmade sig pojken diket. Grodorna tystnade genast - gurgla-gurgla-gurgla! - hoppade i vattnet.

Diket var brett. Pojken visste inte hur han skulle komma över det. Han stod och tänkte: "Vad skulle en bro vara gjord av här?"

Så småningom började de trekantiga grodorhuvudena sticka upp ur vattnet. Grodorna stirrade på pojken med rädsla. Han stod orörlig.

Och jultomten är inte långt borta - han hör allt.

"Det var vad det var", tänker han, "det var med mig. Tystnad i skogen, bara träden stönar. Titta, alla är trötta på vårens buller. De kommer att bli glada nu om jag kommer tillbaka.”

Han smög in i skogen på natten och gömde sig under en mörk gran.

Det är gryning nu. Och jultomten hör: Haren springer genom skogen, stampar med fötterna och skriker högt.

"Zainka hade det dåligt", tycker jultomten. – Snön har nästan all smält bort, marken är grå, men han är vit – alla ser honom och fångar honom. Lien har blivit helt galen av rädsla.”

I den arga nakna hösten har livet blivit riktigt dåligt för skogsdjuren! Haren gråter i buskarna:

Flickorna själva var rädda för att gå till den gröna dammen: de berättade hemska saker om denna plats.

Den gröna dammen låg i trädgårdens längsta, mörkaste hörn. Jättegranar stod runt honom. De spred sina lurviga tassar över dammen och lät inte solljus nå den.

Verken är indelade i sidor